Sangre oxidada...]
Dejaré de dibujar hasta que olvide como hacerlo
-es como vivir-
respirar tal vez,
dejaré mis dedos vendados en la muerte,
ciego mis ojos
mi boca muda
mi tácita forma de ultrajarte (Poesía) o Literatura,
hasta recordar que las letras mueren en mi,
quizás recuerde como un reloj tartamudo,
quizás olvide el nombre, y dentro el mío con el tuyo,
quizás te olvide Literatura,
y olvides que he barrido el mar en las consonantes de tus versos,
como también hoy siento que desvanezco,
en una palabra; en un beso poético,
... y no quiero odiarte por necesidad,
ni querer-te alcanzar-te la boca de la muerte
por solo costumbre de entregarte la vida ( mi vida )
(Quizás este sea mi último poema, y lo he dicho mil veces)
[Y quedo callado escribiendo un nuevo poema]
... Para conseguirte el sol y la luna,
versearte el mar y también besarte
tallar el cielo nocturno de luciérnagas
y recoger pétalos suicidados en la oscuridad de pensar-te...
...Y no quiero pensar-te y soñar-te,
no quiero imaginar amores,
ni tampoco esclavizar ciudades que no conozco
ni siquiera el aire que reprocho
cuando más mi pecho olvida vivir
en la necesidad de enfermar el aire
cuando más la vida insiste en morir...
¡No ves! como te odio, y siempre te he odiado,
tú con los matices y el cambio en la escritura
y, yo, con la inspiración que no termina,
-y quisiera que ya terminé-
dos semanas sin escribir ni dibujar-
y ya ves que de nuevo soy hereje de mi decisión,
de nuevo te toco, te ultrajo, te quiero y te amo,
de nuevo remuerdo tus consonantes,
y ultrajo tu verbo,
de nuevo expreso el arte de la sangre,
y en el sol escarlata
cae la sangre de mi alma...
¿Por qué?
Y no entiendo, no entiendo al destino, ni al tiempo,
no te entiendo, ni las páginas que he matado,
ni libros que he desmembrado,
no entiendo,
el por qué de mantener-te con vida,
expresando inspiración liberal,
no entiendo por qué vuelvo a ti,
recurro a verte, degustar el vino
y acallarte con estas confusas palabras,
no entiendo, y tú me entiendes a mi?
¿Por qué te amaré tanto?
Sin ti, yo ya no sería Arte...
eres la vida del arte, y yo tan sólo un cuerpo,
un títere; una boca sin voz,
unos ojos sin vista
eres el génesis del arte,
tan parecida a la inspiración,
tan parecida a la vida,
tan parecida a la muerte
tan parecida a la naturaleza,
tan parecida a la pasión;
eres el motor, la válvula acuosa, el músculo eléctrico,
eres... el comienzo del fin, y el fin del ayer...
eres lo que mueve a mis dedos, mente y corazón,
eres tanto como el oxigeno que suelo respirar
tanto tú como el viento
que suelo encerrarlo en botellas
y a través del cristal fingir vivir;
eres lo que mueve al universo,
una fuerza antes del movimiento de la estática,
el dinamismo de los cuerpos celestes,
el primer paso,
el primer toque,
lo que esta primero,
y sé es todo,
y queda siendo más que algo,
queda siendo la necesidad
de encontrarse en la misma calle
en la misma hoja en blanco,
en la misma necesidad
de violar el arte
eyaculando Literatura,
y un bebe en el vientre;
el engendro de un poema
una prosa y la necesidad
de llenar de hijos poéticos
el mundo en blanco
manchados de pirañas
en el asesinato de los sueños...
Quizás así quiera ser mañana,
un hombre errante en su mundo
en el mundo de todos y algunos,
en la normalidad existente
donde la anormalidad está inexistente
y es así como la malla de cálculos caen en mi raciocinio
óvulos en el cielo,
las nubes la placenta-
las aves espermas-
el viento la necesidad de ser tú-
y el movimiento pendular
de la violación de la muerte en vida;
árboles tácitos
rumorean
oxigeno
del aire sin su cielo,
y el mar ahogado en la briza
y un nudo en el cuello
al desgarrar la poesía
ángulo de 360 grados; y el verso diminuto
en la secuencia de personas en rutinas
la homogeneidad de terminar y terminar;
terminando, terminando, acabando y acabando,
y jamás terminando,
mañana será igual,
mañana no será mañana, será hoy
y será ayer y no terminará,
y seguirá el destino violando al tiempo,
seguiremos con nuestra frente al cielo,
al presente y al suelo,
seguirán las aves y también los cuerpos,
seguirá el Arte tan bellamente expresiva
seguirán cuervos arrancando ojos a sombras sin mirada;
seguiremos tal vez mañana,
revocando la herejía de pertenecer sin pertenecernos,
con el hambre en la cultura
y la necesidad
de suprimir los poros,
cuando se quiera escribir poesía...
...Julio del Presente... Presente AUSENTE...
-
Autor:
Joel Parra (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de julio de 2012 a las 00:06
- Comentario del autor sobre el poema: Hoy quise existir, por un minuto, por tres o por diez, quise existir por un poema, por un escrito, por un manifiesto, para mañana fallecer en tranquilidad. Gracias por estar en el funeral... (ES ANTI)
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 88
- Usuarios favoritos de este poema: zarita, LunaCr, Sophia Sea, Sara (Bar literario), ☼ G U E R R E R O ☼, amapolanegra, Gotitha de miel (Yoki)~BAR LITERARIO, Genevieve_Moon, miriam quintana, Lara Gor, Marellia.
Offline)
Comentarios15
quizás deba tener otro título, soy muy malo para imaginar títulos...
hahaha... y dime don jorgito; acaso la belleza es imprescindible?¿
diría que el Arte es más imprescindible que la belleza misma, aunque sea una antítesis de su definición...
"De algún modo nunca dejaremos de escribir; de expresarnos, de sentir, de vivir, de existir la existencia en hechos; libros, dibujos y pinturas; piezas musicales, papeles achurados de expresiones internas; nunca dejaremos de pescar el cielo, y tatuarlo en el suelo, para que cada huella que marque nuestros pies invadan el mundo de expresiones sentidas; escuchadas y leídas por otros cuerpos móviles al Arte"
-Carlos Duran-
tú, guardas todo lo que te escribo o dejo en tu rostro?¿
gracias!!! 😉
Guardo todo lo que siento como real, todo lo que me hace sentir real n__n
Hay 11 comentarios más
Cuántas veces he querido huir de la poesía, pero ella me atrapa, se seduce, me subyuga y no me suelta.
Bello poema petalitos....Abrazos gigantes.
es así, es como un vicio; o es como la energía y el alma... es todo; y a veces nada, y cuando se quiere gritar es algo, y cuando se quiere amar lo es todo... es así, una parte enorme de la vida, y una parte reiterativa del tiempo...
gracias por estar Felina* y abrazos multitudinales para ti...
Solo bello sentir.
Saludos
Gracias winda!!!
te mando un millón de abrazos...!!!
Oyeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee tu me hacíaaaaaaaaaaas volaaaaaaaaaaaar sin tener alaaaaaaaaas¡ regresaaaaaaaaaaa¡
hahaha; y ahora te hago volar...
a veces las páginas necesitan respirar, el oxigeno siempre cambia, como la necesidad de buscar y no encontrar...
hay tanto sol fuera, que en mi cuarto sólo prevalece la lluvia ácida...
siiiii... ya sabés estoy locaaa... una loca de la lunaaa¡¡
Hay 1 comentario más
♥ Sebille ♥
(( •.•))
╱▒╲; ♥
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♥...WOW....♥
(✿◠‿◠) ___________(✿◠‿◠).
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¯¯❤¯¯¯¯¯¯¯¯)¯¯¯'_❤„„„„)Very nice ...♥
ahhh, tú eres tan tierna...
gracias por dejar tu hermosa huella...
Te mando mil abrazos marinos...!!!
¿Por qué renunciar a tu esencia? ....
es un pretexto... aunque como dijo alguien siempre está...
pero sabes quiero caminar en vez de volar,
quiero alcanzar al mar con mi boca,
y con mis dedos tocar las nubes como tal,
y no darle una definición interna
quiero vivir, en esa realidad sin palabras,
pero, sabes aún así,
esas palabras
estarán mirándome
entre la sien de mi cama,
cuando duerma, cuando despierte
y cuando sueñe...
quizás necesite de un bisturí
y me extirpe la necesidad de alejarme de esta realidad...
Todo un arte
Ah, el todo*
sí en nuestras cabezas
existiera algo más que cabellos,
y sí alguien quiera escribir
tal vez dibujar.
y dejará la expresión
que la cabeza
es un planeta
y los cabellos
son la naturaleza
entonces la mente
la inteligencia
sería la energía de la tierra
entonces
como principios
del final
la inteligencia
sería la destrucción,
como la libertad de energía,
pero,
para esos casos,
existe la imaginación
y con ello se llega a la tranquilidad,
se llega a amar,
se llega a respirar
se llega a sólo soñar...
y desde ese pixel de esencias;
Se siente el Arte
en toda la muerte y vida
que conlleva a cabezas
pensar
que la cabeza
es meramente
una parte
del ser humano;
una parte
que alberga todos los sentidos,
pero desde ese punto, el escritor es sólo una palabra; desde ese punto la escritura es sólo una herramienta,
entonces las cabezas no existen, entonces
el que dibuja su voz en el universo
es producto de un poema
que sigue la construcción de sus sueños...
en fin, ya me inspiré de nuevo, -mente en blanco-
y gracias por dejar tu huella...
Te dejo mil abrazos...
Hasta que se nos olvide vivir,, o escribir o amar o existir..
Un abrazo
Siempre aún sin querer nos encontraremosa poensando en versos y buscando algo para escxribir un papel, un cuaderno oi lo memorizamos, aunque luego no recordemos pro asi vivimos y asi estamosa y nos gusta hacerlop.
besos.
Petalos de noche, un escrito para manifestar lo que piensas, clavalo en la plaza de armas, para que sea público tu manifiesto,Gastón.
Mi apreciable Petalitos...no dejaras de escribir nunca!!!...aunque se te engarroten los dedos hallaras la forma de hacerlo...el escribir es como una droga que ya forma parte de ti...de tu cuerpo de tu vida. Las letras bailarán en tu cabeza...se aglomeraran...te saturaran hasta que de ti las saques...Es un hermoso torbellino llegar a tus letras embriagada de ellas!!!
Abrazitos!!!
Muy bien ilustrado el poemas..
Letras beellas ♥
Besitos
Mary
B U E N I S I M O....
como siempre, un placer leerte Pétalos....
Un abrazo...
No se por que hoy necesite hurgar en los acertijos de tu poesía,
quizas para ser menos real y mas realista... ser mas lo que deseo y menos lo que desean .
Un abrazo
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