El domingo es un día lánguido, muerto,
se impone el silencio exterior
sobre las calladas voces,
somos momias sin envolturas,
languidecemos en calladas posturas,
dormitamos en sueños despiertos,
hablamos y escuchamos
sin ser participes de los cuentos.
Hombres con pasados confusos,
futuros inciertos,
así transcurre el dia, largo, eterno,
los segundos son minutos,
los minutos pesan como horas,
las horas detenidas son pesadas cadenas
sosteniendo las puertas de los castillos
donde el destino define
entre lo malo y lo bueno.
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Autor:
Armando G. Muñoz (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 24 de julio de 2011 a las 01:48
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 100
- Usuarios favoritos de este poema: Blancalina67
Offline)
Comentarios2
muy cierto..el día es largo..
mas no da para terminar lo que la semana
te deja,,a mi se me hace corto..
pero por lo general ,a nadie le agrada un domingo..
todavía con lluvia..
beso grande...isabel.
Vaya!! nunca hubiera descrito el domingo de esta forma. Me has hecho pensar, tal vez tienes razón. El domingo puede ser un día que el tiempo no tiene sentido, un día de reflexión de estar a solas con uno mismo y hablarle con tu propio “yo”.
Hermosos e interesantes tus versos. Me han gustado y los he saboreado.
Petonets,
Dolors
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