Subido que golpea
en la madrugada.
Pañuelos negros
que viajan
sobre el alma.
Inmutable que late
sobre el sentido
del viento
que desvía el Alma.
Subido que suenan
sobre el silencio
Orquesta y Vino
reposan en su canto.
Viento que sopla
sobre hojalata
que desvía los
sentido del Alma.
Espuma
que se debate
cual sustancia
que acaricia
su llanto
sumergida
a su voluntad
compartiendo
el camino
que lleva
a la puerta
del llanto.
Todo lo derecho de autor reservado:
Francis Mota.
-
Autor:
Francis A. Mota (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 6 de junio de 2011 a las 23:28
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 13
- Usuario favorito de este poema: huertero.
Offline)
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