Francis Mota

ZUMBIDO QUE DEVIA EL ALMA

Subido que golpea

en la madrugada.

 

Pañuelos negros 

que viajan

sobre el alma. 

 

Inmutable que late

sobre el sentido

del viento

 que desvía el Alma.

 

Subido que suenan

sobre el silencio

Orquesta y Vino

reposan en su canto. 

 

Viento que sopla

sobre hojalata

que desvía los

sentido del Alma.

 

Espuma

que se debate

cual sustancia

que acaricia

su llanto

sumergida

a su voluntad

compartiendo

el camino

que lleva

a la puerta

del llanto.


Todo lo derecho de autor reservado:

Francis Mota.