Gahete que pueblo es,
De la andaluza comarca.
Sotomayor lo domina,
Sobre las tierras y casas.
La que cercaron los moros
Con muros y torres altas.
La que gano por prestigio
Sebastián de Belálcazar,
La del templo de los monjes,
La de la torre gallarda;
Emporio de su riqueza,
De Zúñiga, de la Patria.
Que en sus brazos se dormía
Por su paz y su abundancia,
Llega de cálido polvo,
Dejando atrás nube blanca.
Que los caños del pilar,
A la vista borra y tapa,
Un jinete de correo
En una sudosa jaca.
Cuyo ijar la espuela rompe,
Y a quien da un látigo alas.
El rostro como de azufre,
Los ojos como de brasa.
Demuestra que es mensajero
De peligros y desgracias.
En corto tiempo aporta
Nuevas de tal importancia.
Temores tan repentinos,
Con sus mágicas palabras,
En el pueblo todo altera,
En el castillo la alarma.
Y el sueño de Belálcazar
En mar borrascoso cambia.
Alarma y clamor confunden
Las antes sensatas casas.
Agitando al pueblo entero,
Entre las calles y plazas.
Plebeyos, nobles y grandes,
Franciscanos y hombres de armas.
Pastores y boticarios,
Los tratantes y garnachas,
Forman un cuerpo compacto,
Donde solo vive un alma.
No tienen ya otro interés,
Ya no hay gente encontrada,
Ya sólo queda un deseo,
El grito de la venganza.
Casonas, fraguas y templos,
Conventos, humildes casas,
Se vuelven cuartel inmenso,
Donde sólo se ven armas.
En el castillo tambores,
Donde se alistan las almas,
Ganchos, estevas y cirios,
Hierros, báculos y varas.
Se juntan con las agujas,
Para pinchar como espada.
En guerra y muerte terminan
De los templos las plegarias,
En guerra y muerte concluyen,
De amor las dulces palabras.
¡Vamos a matar los moros!
Proclaman con fiera audacia,
Una gleba de muchachos,
Con sus espadas de caña.
¡Vamos a matar los moros!
Dice un anciano en la plaza,
Con la cachaba en la mano,
Con un siglo a sus espaldas.
¡Vamos a matar los moros!
Grita un joven en su jaca,
Dando giros con la potra,
Blandiendo una antigua lanza.
De la torre de la iglesia,
La gigantesca campana,
Con lengua de eterno bronce,
Cuya voz seis leguas anda.
A la borrasca ensordece,
Al relámpago amilana,
Remueve la baja tierra,
Y hasta el cielo le acompaña.
¡Vamos a matar lo moros!
A guerra convoca y llama,
El Valle de los Pedroches,
Y Gahete que es su casa.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés.
El Hombre de la Rosa
25 de marzo de 2011
-
Autor:
El Hombre de la Rosa (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 25 de marzo de 2011 a las 02:55
- Comentario del autor sobre el poema: GAHETE es hoy BELALCAZAR en la provincia de Córdoba (España)
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 58
- Usuario favorito de este poema: GITANA DULCE.
Offline)
Comentarios2
MUY BELLO TU POEMA AMIGO MIO, Y ADEMAS MUY INSTRUCTIVO, PARA LOS QUE NO CONOCEMOS ESPAÑA NI SU HISTORIA DE GUERRAS CON LOS MOROS... MUY BUEN RELATO EN BELLEZA DE POEMA...
ABRAZOS DE GITANA
Gracias mi Gitana guapa:
Eres una maravilla curas los cuerpos y las almas de las personas que te aprecian de verdad.
Saludos para tu familia desde Torrelavega
Gracias mi gran amigo, esa es mi función, soy enfermera no lo olvides, mi arte de curar el cuerpo lo aprendi con la practica con la universidad, pero la vida me enseño el arte de curar, el alma de las personas que me necesitan... no siempre sale bien solo que uno intenta estar siempre y en todos los lugares que lo necesitan a uno, ademas, me agrada la amistad de las bellas personas...
abrazos desde la Argentina para ti en Torrelavega...
gitana.
HONOR SER PARTE DE EL PORTAL ,ENTRAR SOLO UN RATO Y PODER LEER ESTE NIVEL DE LECTURA .GRATO , RECIBE UN FUERTE ABRAZO .STELLA
Stella Cristina mi amiga:
El honor es mio estimada señora, es mio si usted tiene a bien, por tener usted la gracia de su hermosa presencia en esta humilde ventana de un anciano poeta.
Gracias de todo corazón
MI AMIGO DEL ALMA ,USTED LO MERECE ,LO ABRAZA MI CORAZÓN .STELLA
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