Luz Méndez De La Vega

Luz Méndez de la Vega fue una de las figuras primordiales de literatura de Guatemala; nació en el año 1919 y falleció el 8 de marzo de 2012. Se licenció en Letras en su país y obtuvo el doctorado en la capital española. Debió atravesar una etapa muy dura para su país, en la que el gobierno dictatorial no miraba con buen ojo ninguna muestra de apertura y pensamiento moderno. Fue justamente en la década del 70, cuando los intelectuales guatemaltecos intentaban expresarse artísticamente a través de los grupos Rin-78 y La Moira para canalizar la creatividad que la dictadura pretendía ahogar, que Luz sobresalió por su activa contribución, tanto en la poesía como la narrativa, el ensayo, el teatro, el periodismo y la docencia.
Si bien esperó la mitad de su vida para comenzar a editar sus obras, recibió innumerables elogios y reconocimientos; por ejemplo, fue la primera mujer a la que se le otorgó el Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias. Entre sus libros publicados se encuentran los poemarios "Helénica" y "De las Palabras y la Sombra", los ensayos "El Señor Presidente y Tirano Banderas" y "La poesía de Eugenio Montale", y la pieza teatral "Tres Rostros de Mujer en Soledad".

Poemas de Luz Méndez De La Vega

Karma

Con un amor que nace
nace cada vez
el primer amor
y el primer amante.

Con un amor que muere,
muere, cada vez,
el amor
y todos los amantes.

Con cada nuevo amor
tercamente renacemos
para ¡tercamente! morir
en goce y tortura eternos.

Barriletes

                           Alto y polícrono
                           gozoso y ágil,
                diáfano y leve
              incauto soñador
           flotando lentamente
       en dulce éxtasis
           entre el frío
               azul de noviembre
                   ingrávido y alto
                       o en rápido giro
                         sobre sí mismo
                           hacia arriba
                               siempre
                                  hacia arriba
                                     sobre claros
                                         escalones de aire
                                           imantado
                                                 de azules
                                                      profundidades
                                                             despreocupado
                                                        de la mano
                                                      que lo sujeta
                                                   y lo gobierna
                                                hasta abatirlo
                                             sobre la tierra
                                          rompiendo
                                          su mejor vuelo
                                   Icaro atado
                                a un cordel invisible
                             loco de azules
                        y diáfanas claridades
                             de un golpe derribado
                                  en su ciega ebriedad
                                      inesperadamente
                                               el barrilete:
                                                    sueño de mujer enamorada

El gato negro

Ónix y jade.
Lagunas verdes
que fosforecen
en la sombra
del ébano arqueado.
Reposo de terciopelo.
Garra afilada
bajo la nocturna seda.
Elástico resorte
presto para el salto,
desde el perezoso desmayo
de la siesta ronroneante.

Igual que el gato
enroscado
en el sofá de raso
de la alcoba;
en silencio,
ovillado
sobre el tibio cojín
de mi carne,
inesperadamente,
ágil brinca
el deseo,
cuando más dormido parece.

Infantil

Me haces tanta falta,
Dios,
que voy a inventarte
como otra gran mentira.
Como se inventan los sueños
y los recuerdos
o como se inventa el amor
para sobrevivir los días.

Voy a inventarte,
Dios,
como inventaba
mis juegos de niña.
¡Y serás tan mío y poderoso!
como los muñecos
que apretaba en la sombra
cuando, a solas, en mi alcoba
veía crecer la noche.

Anticipo

Porque eres viajero
mi amor siempre tiene
dolor de adioses.

Un día te irás.
Pasajero huésped,
te esconderán otras caras,
otros nombres 
y otros brazos.

Una postal vendrá
desde remotos paisajes.
Retratos tuyos me traerán
un eco de tu mirada azul
que temblará en mis manos.

Te irás porque eres marino
perseguidor de horizontes
en tu alucinada brújula
de nortes imposibles.
Te irás y lo nuestro
será sueño y olvido.

Por eso
no me preguntes,
ahora,
por qué mi amor
siempre tiene
dolor de adioses...

La duda

Este herir y ser herida
este crear en zarza desmesurada,
este afilar las uñas en la sombra,
este clavar los dientes en los otros,
este encender venenos en las voces,
este enlodar los días claros,
y corromper las sombras,
este enturbiar el aire con blasfemias
y desgarrar la música con gritos,
este vivir y desvivirse,
este amar y desamar constante,
este odiar sin descanso y sin motivo,
esto, dime ¿Será estar vivos?

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