Comentarios recibidos en los poemas de Antonio Portillo Spínola
El prado de los adentros
ElidethAbreu dijo:
Precioso poema Antonio!
Un canto a la belleza en la naturaleza.
Un fuerte abrazo.
12 de octubre de 2026 a las 19:33
ElidethAbreu dijo:
Precioso poema Antonio!
Un canto a la belleza en la naturaleza.
Un fuerte abrazo.
12 de octubre de 2026 a las 19:33
El prado de los adentros
JordiCris ✍️ dijo:
Un desvestirse del ego humano transformarse y comprender la pequeñez humana ante la inmensidad de la existencia, su sufrimiento, que, aun siendo real, no constituye necesariamente el centro del universo.
El poema no niega el dolor, al contrario, lo acepta cambiando la perspectiva desde la que se contempla.
La vida no consiste en vencer todas las heridas, sino en dejar de organizarlo todo la existencia alrededor de ellas.
El significado tal y como yo lo entiendo en base a lo dicho es que dejamos de medir el mundo desde nuestras propias heridas cuando descubrimos que somos pequeños, pero que, precisamente por ello también podemos vivir sin cargar con todo el peso del mundo.
La naturaleza presente es la metáfora y la paradoja a la misna vez.
No sana mágicamente a la voz, pero le proporciona una perspectiva telúrica aplicable a la existencia y lo material: La piedra también tiene su oscuridad, el roble conserva su noche y la hierba continúa temblando.
La serenidad no nace de la desaparición del dolor, sino de su integración en una realidad.
Una lectura podría ser más filosófica que metafísica: “ser pequeño no equivale a carecer de valor como ser libre no depende nada más que, de liberarnos de nuestras prooias cadenas.
Un abrazo 🤗 querido Antonio.
12 de octubre de 2026 a las 12:23
JordiCris ✍️ dijo:
Un desvestirse del ego humano transformarse y comprender la pequeñez humana ante la inmensidad de la existencia, su sufrimiento, que, aun siendo real, no constituye necesariamente el centro del universo.
El poema no niega el dolor, al contrario, lo acepta cambiando la perspectiva desde la que se contempla.
La vida no consiste en vencer todas las heridas, sino en dejar de organizarlo todo la existencia alrededor de ellas.
El significado tal y como yo lo entiendo en base a lo dicho es que dejamos de medir el mundo desde nuestras propias heridas cuando descubrimos que somos pequeños, pero que, precisamente por ello también podemos vivir sin cargar con todo el peso del mundo.
La naturaleza presente es la metáfora y la paradoja a la misna vez.
No sana mágicamente a la voz, pero le proporciona una perspectiva telúrica aplicable a la existencia y lo material: La piedra también tiene su oscuridad, el roble conserva su noche y la hierba continúa temblando.
La serenidad no nace de la desaparición del dolor, sino de su integración en una realidad.
Una lectura podría ser más filosófica que metafísica: “ser pequeño no equivale a carecer de valor como ser libre no depende nada más que, de liberarnos de nuestras prooias cadenas.
Un abrazo 🤗 querido Antonio.
12 de octubre de 2026 a las 12:23
El prado de los adentros
noasubin dijo:
Me descalcé en mis propias galerías,
harto de hurgar la sombra y el eco de los huesos,
de medir la estatura de mis melancolías
creyendo que eran templos, cordilleras, excesos.
Cerré el cerrojo ciego del pecho y de la herida,
empujé la cancela, salí a la claridad:
aquella inmensa selva que devoró mi vida
no era más que una hierba temblando en el erial.
Un hilo entre millones sobre la tierra abierta,
una brizna rendida bajo el viento común,
un murmullo minúsculo que al despertar despierta
sin más peso que el rocío sobre la luz aún.
Miro el tronco del roble: guarda su noche oscura;
la piedra del camino contiene su dolor;
cada bicho en el polvo sostiene su clausura,
su propio pozo ciego latiendo alrededor.
Ya no me pesa el alma; me basta ser orilla,
mirar pasar los ríos, la nube y el andar,
saber que mi universo apenas si es semilla
en este campo inmenso que aprende a respirar.
12 de octubre de 2026 a las 12:10
noasubin dijo:
Me descalcé en mis propias galerías,
harto de hurgar la sombra y el eco de los huesos,
de medir la estatura de mis melancolías
creyendo que eran templos, cordilleras, excesos.
Cerré el cerrojo ciego del pecho y de la herida,
empujé la cancela, salí a la claridad:
aquella inmensa selva que devoró mi vida
no era más que una hierba temblando en el erial.
Un hilo entre millones sobre la tierra abierta,
una brizna rendida bajo el viento común,
un murmullo minúsculo que al despertar despierta
sin más peso que el rocío sobre la luz aún.
Miro el tronco del roble: guarda su noche oscura;
la piedra del camino contiene su dolor;
cada bicho en el polvo sostiene su clausura,
su propio pozo ciego latiendo alrededor.
Ya no me pesa el alma; me basta ser orilla,
mirar pasar los ríos, la nube y el andar,
saber que mi universo apenas si es semilla
en este campo inmenso que aprende a respirar.
12 de octubre de 2026 a las 12:10
El punto exacto
Ricardo Castillo. dijo:
Antonio, qué hermoso ese encuentro más allá del tiempo y la ausencia, allí donde la vida y la muerte parecen tocarse por un instante. Y queda resonando esa duda final: quién encontró a quién. Un abrazo, poeta.
11 de octubre de 2026 a las 22:34
Ricardo Castillo. dijo:
Antonio, qué hermoso ese encuentro más allá del tiempo y la ausencia, allí donde la vida y la muerte parecen tocarse por un instante. Y queda resonando esa duda final: quién encontró a quién. Un abrazo, poeta.
11 de octubre de 2026 a las 22:34
El punto exacto
JordiCris ✍️ dijo:
Una narración metafísica de ausencia donde el verso «Tú, tan lejos de mis manos. / Yo, tan cerca de tu ausencia.» ya declara y concluye el poema de que el amor puede sentir el dolor físico y sentir calma en el dolor de la ausencia con el recuerdo.
Resistirse a perder una presencia inalcanzable porque olvidarla sería perderla dos veces.
La ausencia adquiere así una presencia paradójica: es aquello que no puede tocarse, pero que está siempre al alcance de la conciencia.
Y es que algunas relaciones dejan de pertenecernos cuando desaparece la presencia física pasando a formar parte de aquello que somos.
Y para mí, la conclusión de esta elegía es filosófica: quizás nos pasamos la vida buscando aquello que hemos perdido; y, quizá una parte de nosotros siente que, en algún lugar fuera del tiempo, todavía hay algo que nos espera. No resolver la pregunta es lo qye da sentido al poema, desarrollo y dudas. Un abrazo 🤗
11 de octubre de 2026 a las 15:24
JordiCris ✍️ dijo:
Una narración metafísica de ausencia donde el verso «Tú, tan lejos de mis manos. / Yo, tan cerca de tu ausencia.» ya declara y concluye el poema de que el amor puede sentir el dolor físico y sentir calma en el dolor de la ausencia con el recuerdo.
Resistirse a perder una presencia inalcanzable porque olvidarla sería perderla dos veces.
La ausencia adquiere así una presencia paradójica: es aquello que no puede tocarse, pero que está siempre al alcance de la conciencia.
Y es que algunas relaciones dejan de pertenecernos cuando desaparece la presencia física pasando a formar parte de aquello que somos.
Y para mí, la conclusión de esta elegía es filosófica: quizás nos pasamos la vida buscando aquello que hemos perdido; y, quizá una parte de nosotros siente que, en algún lugar fuera del tiempo, todavía hay algo que nos espera. No resolver la pregunta es lo qye da sentido al poema, desarrollo y dudas. Un abrazo 🤗
11 de octubre de 2026 a las 15:24
Voz de cal y llamarada
noasubin dijo:
La voz que resiste en la ceniza es la que nunca muere.
Versos de una belleza y profundidad sobrecogedoras. Trazas de historia, herencia, fuego oculto y palabra que sobrevive a todo silencio. Una obra que canta la resistencia de la lengua y del alma, más allá del dolor, la intemperie y el olvido. Maestría y emoción en cada estrofa. Gracias por compartirlo. Todo mi respeto
10 de octubre de 2026 a las 15:03
noasubin dijo:
La voz que resiste en la ceniza es la que nunca muere.
Versos de una belleza y profundidad sobrecogedoras. Trazas de historia, herencia, fuego oculto y palabra que sobrevive a todo silencio. Una obra que canta la resistencia de la lengua y del alma, más allá del dolor, la intemperie y el olvido. Maestría y emoción en cada estrofa. Gracias por compartirlo. Todo mi respeto
10 de octubre de 2026 a las 15:03
Voz de cal y llamarada
JordiCris ✍️ dijo:
Mira si le he puesto atención a la lectura que ni te había marcado… 😂 Soy un desastre concentrado 😉
10 de octubre de 2026 a las 12:10
JordiCris ✍️ dijo:
Mira si le he puesto atención a la lectura que ni te había marcado… 😂 Soy un desastre concentrado 😉
10 de octubre de 2026 a las 12:10
Voz de cal y llamarada
JordiCris ✍️ dijo:
Me ha parecido una reflexión de cómo sobrevive la voz poética y la cultura en un entorno de silencios y cierta violencia o desprecio.
Presenta una tensión formal en las formas, que cambian, pero sin que cambie la misma herida persistente: “No nace de la fiesta ni del rito, sino de un polvo antiguo que se queja” (…)
Las referencias Toscana y la lírica de raíz mozárabe permiten pensar en la tradición literaria italiana para aludir a la transformación histórica de la poesía culta desde el medievo.
Sorprendente la estructura del poema de 28 versos en siete cuartetos, con arquitectura dividida en dos grandes movimientos; de la estrofa 1 a la 4 el origen, transformación y conflicto estético y de la 5 a la 7 la devastación, el silencio y finalmente la recuperación de la voz.
Es para mi la memoria material de aquello que la historia hiere, pero no consigue extinguir por la poesía porque encuentra la forma de seguir hablando desde sus ruinas.
La referencia a las guerra, \"despierta de su sueño / y encuentra la trinchera y la herradura, / la cal de la pared donde se apagan... (...) - \"Mas no murió en la fosa (aunque se refiere a la poesía viniendo del párrafo anterior), no se si hacen referencia a las batallas culturales o guerras históricas o son metáfora de las internas. Como siempre cuidado y maravilloso poema.
10 de octubre de 2026 a las 08:01
JordiCris ✍️ dijo:
Me ha parecido una reflexión de cómo sobrevive la voz poética y la cultura en un entorno de silencios y cierta violencia o desprecio.
Presenta una tensión formal en las formas, que cambian, pero sin que cambie la misma herida persistente: “No nace de la fiesta ni del rito, sino de un polvo antiguo que se queja” (…)
Las referencias Toscana y la lírica de raíz mozárabe permiten pensar en la tradición literaria italiana para aludir a la transformación histórica de la poesía culta desde el medievo.
Sorprendente la estructura del poema de 28 versos en siete cuartetos, con arquitectura dividida en dos grandes movimientos; de la estrofa 1 a la 4 el origen, transformación y conflicto estético y de la 5 a la 7 la devastación, el silencio y finalmente la recuperación de la voz.
Es para mi la memoria material de aquello que la historia hiere, pero no consigue extinguir por la poesía porque encuentra la forma de seguir hablando desde sus ruinas.
La referencia a las guerra, \"despierta de su sueño / y encuentra la trinchera y la herradura, / la cal de la pared donde se apagan... (...) - \"Mas no murió en la fosa (aunque se refiere a la poesía viniendo del párrafo anterior), no se si hacen referencia a las batallas culturales o guerras históricas o son metáfora de las internas. Como siempre cuidado y maravilloso poema.
10 de octubre de 2026 a las 08:01
Voz de cal y llamarada
Salvador Santoyo Sánchez dijo:
Buen trabajo al pasar por esas letras.
Saludos poeta Spinoport
10 de octubre de 2026 a las 04:52
Salvador Santoyo Sánchez dijo:
Buen trabajo al pasar por esas letras.
Saludos poeta Spinoport
10 de octubre de 2026 a las 04:52
Acta de desalojo
El Hombre de la Rosa dijo:
Hermoso y genial tu preciado versar estimado poeta y amigo Antonio Portillo Spinola
Saludos españoles de Críspulo
El Hombre de la Rosa
10 de octubre de 2026 a las 03:38
El Hombre de la Rosa dijo:
Hermoso y genial tu preciado versar estimado poeta y amigo Antonio Portillo Spinola
Saludos españoles de Críspulo
El Hombre de la Rosa
10 de octubre de 2026 a las 03:38
Acta de desalojo
JUSTO ALDÚ dijo:
Antonio, un poema estremecedor por la crudeza de sus imágenes y la dignidad con la que convierte un desahucio en una herida colectiva. Hay objetos que cuentan el naufragio de una familia mejor que cualquier expediente, y silencios que denuncian más que mil discursos. Especialmente doloroso ese instante en que una familia se convierte en cifra. Versos que no solo se leen: interpelan nuestra conciencia y nos obligan a mirar de frente aquello que nunca debería volverse costumbre.
Saludos
9 de octubre de 2026 a las 23:52
JUSTO ALDÚ dijo:
Antonio, un poema estremecedor por la crudeza de sus imágenes y la dignidad con la que convierte un desahucio en una herida colectiva. Hay objetos que cuentan el naufragio de una familia mejor que cualquier expediente, y silencios que denuncian más que mil discursos. Especialmente doloroso ese instante en que una familia se convierte en cifra. Versos que no solo se leen: interpelan nuestra conciencia y nos obligan a mirar de frente aquello que nunca debería volverse costumbre.
Saludos
9 de octubre de 2026 a las 23:52
Sentir
Lincol dijo:
El poema nos recuerda que la fuerza verdadera nace del alma, nos ayuda a resistir y seguir adelante incluso en tiempos difíciles.
Saludos.
9 de octubre de 2026 a las 14:45
Lincol dijo:
El poema nos recuerda que la fuerza verdadera nace del alma, nos ayuda a resistir y seguir adelante incluso en tiempos difíciles.
Saludos.
9 de octubre de 2026 a las 14:45
Acta de desalojo
JordiCris ✍️ dijo:
Tristemente de actualidad es un tema de falta de interés político, capaces de condonar deudas a os bancos o grandes empresas privadas pero no de proteger el hogar de sus ciudadanos sean propiedad, alquiler o hipotecados. La pregunta es ¿Son las viviendas solo productos de valor inmobiliario? La respuesta está clara, NO. El poema plantea el tema dejando la respuesta implícita de que una vivienda es mucho más que un bien inmueble. Es el depósito de una vida compartida. En ella quedan inscritas las rutinas, las promesas, los aniversarios y las huellas y recuerdos, la memoria de quienes la habitan o han habitado.
El desahucio rompe esa continuidad convirtiendo lo íntimo en espectáculo público y en un arma política: los objetos personales y enseres quedan expuestos como una vergüenza en la acera y la familia pasa a ser observada, contabilizada y registrada y expuesta al escarnio de los demás cuando ya tienen suficiente castigo con la pérdida
Me gusta que el poema no concluya con la desaparición absoluta de sus protagonistas. Queda la rabia. Y queda también la palabra poética, que recupera aquello que el expediente no puede contener con lo que el poema constituye una forma de resistencia simbólica: es devolver singularidad y dignidad a quienes han sido reducidos a una cifra y conservar memoria de aquello que el procedimiento no registra. Lastimosamente es un tema muy candente hoy. Un abrazo Antonio, has tocado y denunciado y un tema espinoso. Enhorabuena por hacerlo y como lo has hecho.
9 de octubre de 2026 a las 07:16
JordiCris ✍️ dijo:
Tristemente de actualidad es un tema de falta de interés político, capaces de condonar deudas a os bancos o grandes empresas privadas pero no de proteger el hogar de sus ciudadanos sean propiedad, alquiler o hipotecados. La pregunta es ¿Son las viviendas solo productos de valor inmobiliario? La respuesta está clara, NO. El poema plantea el tema dejando la respuesta implícita de que una vivienda es mucho más que un bien inmueble. Es el depósito de una vida compartida. En ella quedan inscritas las rutinas, las promesas, los aniversarios y las huellas y recuerdos, la memoria de quienes la habitan o han habitado.
El desahucio rompe esa continuidad convirtiendo lo íntimo en espectáculo público y en un arma política: los objetos personales y enseres quedan expuestos como una vergüenza en la acera y la familia pasa a ser observada, contabilizada y registrada y expuesta al escarnio de los demás cuando ya tienen suficiente castigo con la pérdida
Me gusta que el poema no concluya con la desaparición absoluta de sus protagonistas. Queda la rabia. Y queda también la palabra poética, que recupera aquello que el expediente no puede contener con lo que el poema constituye una forma de resistencia simbólica: es devolver singularidad y dignidad a quienes han sido reducidos a una cifra y conservar memoria de aquello que el procedimiento no registra. Lastimosamente es un tema muy candente hoy. Un abrazo Antonio, has tocado y denunciado y un tema espinoso. Enhorabuena por hacerlo y como lo has hecho.
9 de octubre de 2026 a las 07:16
El extranjero
Sheilo Sanz dijo:
Es cierto, conocerse es mirarse dentro, para buscar la esencia que siente en concordancia con el pensamiento.
Grato leerle estimado poeta.
Reciba un saludo cordial 🌹🙋♀️🧡🙏
8 de octubre de 2026 a las 21:00
Sheilo Sanz dijo:
Es cierto, conocerse es mirarse dentro, para buscar la esencia que siente en concordancia con el pensamiento.
Grato leerle estimado poeta.
Reciba un saludo cordial 🌹🙋♀️🧡🙏
8 de octubre de 2026 a las 21:00
La mesa larga
JordiCris ✍️ dijo:
La imagen de una ruptura o distanciamiento dentro de una relación que todavía conserva una apariencia de normalidad sugerida mediante objetos, gestos y silencios.
La mesa está diseñada para acercar a las personas, pero aquí sirve para medir la distancia de separación y el pan mide la falta de calor,
la copa sustituye a la mirada,
el salero guarda las lágrimas
y la servilleta registra la posibilidad —o imposibilidad— de marcharse.
Lo que parece más triste al final, es que nadie se levanta de la silla.
Un abrazo 🤗 Antonio
8 de octubre de 2026 a las 14:56
JordiCris ✍️ dijo:
La imagen de una ruptura o distanciamiento dentro de una relación que todavía conserva una apariencia de normalidad sugerida mediante objetos, gestos y silencios.
La mesa está diseñada para acercar a las personas, pero aquí sirve para medir la distancia de separación y el pan mide la falta de calor,
la copa sustituye a la mirada,
el salero guarda las lágrimas
y la servilleta registra la posibilidad —o imposibilidad— de marcharse.
Lo que parece más triste al final, es que nadie se levanta de la silla.
Un abrazo 🤗 Antonio
8 de octubre de 2026 a las 14:56
La mesa larga
El Hombre de la Rosa dijo:
Un genial y hermoso poema has plasmado en tu portal estimado poeta y amigo Antonio Portillo Spínola
Saludos españoles de Críspulo desde Torrelavega
El Hombre de la Rosa
8 de octubre de 2026 a las 06:00
El Hombre de la Rosa dijo:
Un genial y hermoso poema has plasmado en tu portal estimado poeta y amigo Antonio Portillo Spínola
Saludos españoles de Críspulo desde Torrelavega
El Hombre de la Rosa
8 de octubre de 2026 a las 06:00
La habitación desierta
Maby De los Peña dijo:
Uff, Antonio… qué manera de convertir una casa vacía en algo mucho más profundo. 🥺
Ese «tampoco estoy yo esperándome» me ha dejado ahí, pensando… porque hay ausencias que no tienen que ver con quién está o deja de estar alrededor, sino con perderse un poquito de uno mismo.
Y duele leer que ni siquiera la propia sombra se queda a compartir el frío. ❄️
Me encanta pasear por tus letras.
Un abrazo, poeta. ✨✍🏼💙
7 de octubre de 2026 a las 20:13
Maby De los Peña dijo:
Uff, Antonio… qué manera de convertir una casa vacía en algo mucho más profundo. 🥺
Ese «tampoco estoy yo esperándome» me ha dejado ahí, pensando… porque hay ausencias que no tienen que ver con quién está o deja de estar alrededor, sino con perderse un poquito de uno mismo.
Y duele leer que ni siquiera la propia sombra se queda a compartir el frío. ❄️
Me encanta pasear por tus letras.
Un abrazo, poeta. ✨✍🏼💙
7 de octubre de 2026 a las 20:13
La corrección del ojo
Mirta Elena Tessio dijo:
Estimado poeta Antonio a veces miramos y vemos lo que queremos ver, vemos mas nuestro dolor en la mirada del otro y esta bien porque es eso lo que nos enseñaron nuestro padres. Desde mi humilde mirada como poetisa leo mucho, a Rafael de León.Lorca tiene grandes metàforas , algunas me gustan otras no.
Soy Argentina y mi realidad es el futuro de mi patria. Mi mirada es triste.
Volviendo a tu poema me gusta cuando dice el cristal a veces se empaña.
Son las sombras del inconsciente el tuyo y el colectivo.
Muchas imagenes lograda en tu bella historia .
Así debe ser un poema, algo para contar y recrear tu propia realidad tengo un soneto sobre la mirada, Un abrazo de luz y gracias por compartir,va mi regalo
Te digo muchos más con la mirada,
miradas que trascienden la tristeza,
encontrando en un beso la belleza,
donde muere la tarde anaranjada.
Mirta Elena Tessio poeta argentina.
7 de octubre de 2026 a las 15:47
Mirta Elena Tessio dijo:
Estimado poeta Antonio a veces miramos y vemos lo que queremos ver, vemos mas nuestro dolor en la mirada del otro y esta bien porque es eso lo que nos enseñaron nuestro padres. Desde mi humilde mirada como poetisa leo mucho, a Rafael de León.Lorca tiene grandes metàforas , algunas me gustan otras no.
Soy Argentina y mi realidad es el futuro de mi patria. Mi mirada es triste.
Volviendo a tu poema me gusta cuando dice el cristal a veces se empaña.
Son las sombras del inconsciente el tuyo y el colectivo.
Muchas imagenes lograda en tu bella historia .
Así debe ser un poema, algo para contar y recrear tu propia realidad tengo un soneto sobre la mirada, Un abrazo de luz y gracias por compartir,va mi regalo
Te digo muchos más con la mirada,
miradas que trascienden la tristeza,
encontrando en un beso la belleza,
donde muere la tarde anaranjada.
Mirta Elena Tessio poeta argentina.
7 de octubre de 2026 a las 15:47
La corrección del ojo
JordiCris ✍️ dijo:
Muy bueno, Antonio este poema de carácter epistemológico y filosófico sobre la construcción social de la mirada.
No vemos el mundo tal como es; sino como lo percibimos a través de los cristales que nos han puesto.
Estos cristales no son las gafas que llevamos los que no vemos bien, son los sesgos de la ideología, la familia, la educación, la religión, la sociedad, la cultura, etc., los prejuicios, las consignas, las experiencias y también los intereses propios.
Lo interesante es que el poema no presenta el adoctrinamiento como algo necesariamente explícito sino que puede producirse mientras aprendemos cosas aparentemente inocentes.
Al igual que el oftalmólogo nos corrige y regula la mirada los factores exógenos y endógenos hacen lo mismo poniéndonos cristales mentales. Un fuerte abrazo 🤗
7 de octubre de 2026 a las 05:45
JordiCris ✍️ dijo:
Muy bueno, Antonio este poema de carácter epistemológico y filosófico sobre la construcción social de la mirada.
No vemos el mundo tal como es; sino como lo percibimos a través de los cristales que nos han puesto.
Estos cristales no son las gafas que llevamos los que no vemos bien, son los sesgos de la ideología, la familia, la educación, la religión, la sociedad, la cultura, etc., los prejuicios, las consignas, las experiencias y también los intereses propios.
Lo interesante es que el poema no presenta el adoctrinamiento como algo necesariamente explícito sino que puede producirse mientras aprendemos cosas aparentemente inocentes.
Al igual que el oftalmólogo nos corrige y regula la mirada los factores exógenos y endógenos hacen lo mismo poniéndonos cristales mentales. Un fuerte abrazo 🤗
7 de octubre de 2026 a las 05:45
El náufrago de tinta
JordiCris ✍️ dijo:
Es íntimo, casi una declaración en tono íntimo, melancólico y metapoético: donde la escritura aparece, no como un medio para alcanzar reconocimiento, sino como una forma de supervivencia interior. Muy entendible para todos los que sentimos necesidad de expresarnos con las letras y supongo que con cualquier tipo de creación artística. Un abrazo
6 de octubre de 2026 a las 08:44
JordiCris ✍️ dijo:
Es íntimo, casi una declaración en tono íntimo, melancólico y metapoético: donde la escritura aparece, no como un medio para alcanzar reconocimiento, sino como una forma de supervivencia interior. Muy entendible para todos los que sentimos necesidad de expresarnos con las letras y supongo que con cualquier tipo de creación artística. Un abrazo
6 de octubre de 2026 a las 08:44
El extranjero
JordiCris ✍️ dijo:
Estéticamente muy bello en ritmo y musicalidad, pero lo mejor es la esencia. Tu introspección, tu “yo”. Muy propio de Whitman.
Tratar la pérdida del vínculo con uno mismo y con los demás. Puro existencialismo donde hay una idea especialmente poderosa detrás de todo:
“el ser humano puede recorrer el mundo entero sin encontrar un lugar cuando ha dejado de reconocerse en su propia presencia” Es una pérdida y búsqueda al mismo tiempo.
El último verso, además, tiene auténtica capacidad de cierre de libro. No explica el poema: lo revela. “el único extranjero en mi presencia”
El camino por el desierto con niebla no es más que el camino que no se ve cuando nos estamos buscando hasta que la niebla se disipa y nos revelamos ante nosotros mismos.
Triste, pero con una clara intención de llegar a tí mismo, por tanto esperanzador.
Ojalá 🙏 llegues pronto a ese Gnothi seauton. Un abrazo 🤗 mi querido Antonio.
5 de octubre de 2026 a las 15:40
JordiCris ✍️ dijo:
Estéticamente muy bello en ritmo y musicalidad, pero lo mejor es la esencia. Tu introspección, tu “yo”. Muy propio de Whitman.
Tratar la pérdida del vínculo con uno mismo y con los demás. Puro existencialismo donde hay una idea especialmente poderosa detrás de todo:
“el ser humano puede recorrer el mundo entero sin encontrar un lugar cuando ha dejado de reconocerse en su propia presencia” Es una pérdida y búsqueda al mismo tiempo.
El último verso, además, tiene auténtica capacidad de cierre de libro. No explica el poema: lo revela. “el único extranjero en mi presencia”
El camino por el desierto con niebla no es más que el camino que no se ve cuando nos estamos buscando hasta que la niebla se disipa y nos revelamos ante nosotros mismos.
Triste, pero con una clara intención de llegar a tí mismo, por tanto esperanzador.
Ojalá 🙏 llegues pronto a ese Gnothi seauton. Un abrazo 🤗 mi querido Antonio.
5 de octubre de 2026 a las 15:40
La noche callada
rosi12 dijo:
La depresión
es quedarse a vivir en el zaguán de uno mismo:
mirar cómo pasan las horas, los nombres, los trenes,
y sentir que nada de aquello
te pertenece ya.
SENTIDAS LETRAS, SALUDOS DE AMISTAD Y AFECTO
3 de octubre de 2026 a las 06:52
rosi12 dijo:
La depresión
es quedarse a vivir en el zaguán de uno mismo:
mirar cómo pasan las horas, los nombres, los trenes,
y sentir que nada de aquello
te pertenece ya.
SENTIDAS LETRAS, SALUDOS DE AMISTAD Y AFECTO
3 de octubre de 2026 a las 06:52
La intemperie del pulso
rosi12 dijo:
Que tiemblen las entrañas, que arda o cese el amor:
BELLAS LETRAS GRACIAS POR COMPARTIRLAS , BUEN FIN DE SEMANA
3 de octubre de 2026 a las 06:51
rosi12 dijo:
Que tiemblen las entrañas, que arda o cese el amor:
BELLAS LETRAS GRACIAS POR COMPARTIRLAS , BUEN FIN DE SEMANA
3 de octubre de 2026 a las 06:51
La intemperie del pulso
JordiCris ✍️ dijo:
El miedo a amar pero sin intentar vencerlo eliminándolo, sino atravesándolo conscientemente porque se asume la ausencia de vida sin amor por lo que es mejor abrir el el pecho de nuevo aceptando ambas posibilidades como parte inevitable de vivir y amar. Es un poema de renacimiento pese al temor o dudas. Un fuerte abrazo y feliz fin de semana Antonio
3 de octubre de 2026 a las 06:11
JordiCris ✍️ dijo:
El miedo a amar pero sin intentar vencerlo eliminándolo, sino atravesándolo conscientemente porque se asume la ausencia de vida sin amor por lo que es mejor abrir el el pecho de nuevo aceptando ambas posibilidades como parte inevitable de vivir y amar. Es un poema de renacimiento pese al temor o dudas. Un fuerte abrazo y feliz fin de semana Antonio
3 de octubre de 2026 a las 06:11
La habitación desierta
JordiCris ✍️ dijo:
Es un poema triste a la par de bello y honesto. Es o lo leo la pérdida de pertenencia y la imposibilidad de regresar a una identidad anterior. A ser uno mismo, es la soledad del alma, de la propiedad identidad. La última imagen resume todo el poema: estar solo no porque no haya nadie alrededor, sino porque hasta aquello que debería ser inseparable de uno ha dejado de acompañarlo aunque sea momentáneamente. Espero que la casa vuelva a llenarse. Un abrazo
2 de octubre de 2026 a las 05:00
JordiCris ✍️ dijo:
Es un poema triste a la par de bello y honesto. Es o lo leo la pérdida de pertenencia y la imposibilidad de regresar a una identidad anterior. A ser uno mismo, es la soledad del alma, de la propiedad identidad. La última imagen resume todo el poema: estar solo no porque no haya nadie alrededor, sino porque hasta aquello que debería ser inseparable de uno ha dejado de acompañarlo aunque sea momentáneamente. Espero que la casa vuelva a llenarse. Un abrazo
2 de octubre de 2026 a las 05:00
Sin grupo de control
Maby De los Peña dijo:
Antonio...
Será porque cada persona es único e irrepetible?
Me encantó.
La mano hundiendo el cuchillo suavemente sobre la fruta.
Casi pude pude saborear y sentir la textura de la chirimoya. 😅
Es fascinante como describes los detalles.
Un abrazo, poeta. 💙
30 de septiembre de 2026 a las 11:55
Maby De los Peña dijo:
Antonio...
Será porque cada persona es único e irrepetible?
Me encantó.
La mano hundiendo el cuchillo suavemente sobre la fruta.
Casi pude pude saborear y sentir la textura de la chirimoya. 😅
Es fascinante como describes los detalles.
Un abrazo, poeta. 💙
30 de septiembre de 2026 a las 11:55
Disposición de los materiales
JordiCris ✍️ dijo:
Las personas ceden por resortes más simples:
basta soltar la palabra precisa a cierta altura
y esperar los tres segundos... Hay un halo a haber sido manipulado. No sé si con mentiras o con acciones silenciosas. Un abrazo mi querido Antonio
30 de septiembre de 2026 a las 08:23
JordiCris ✍️ dijo:
Las personas ceden por resortes más simples:
basta soltar la palabra precisa a cierta altura
y esperar los tres segundos... Hay un halo a haber sido manipulado. No sé si con mentiras o con acciones silenciosas. Un abrazo mi querido Antonio
30 de septiembre de 2026 a las 08:23
El cristal sonámbulo
JordiCris ✍️ dijo:
Cuando el amor adquiere su forma más verdadera es precisamente cuando desaparece el resplandor, cuando cesa la idealización, pero todavía permanece la persona. Y quizá sea justamente entonces cuando sabemos que amamos o hemos amado de verdad. Como siempre, gracias Antonio
29 de septiembre de 2026 a las 08:22
JordiCris ✍️ dijo:
Cuando el amor adquiere su forma más verdadera es precisamente cuando desaparece el resplandor, cuando cesa la idealización, pero todavía permanece la persona. Y quizá sea justamente entonces cuando sabemos que amamos o hemos amado de verdad. Como siempre, gracias Antonio
29 de septiembre de 2026 a las 08:22
El cristal sonámbulo
Brom Beto dijo:
Aprecio tu estilo, poeta.
Tu poema incita a continuar leyendo...
Shalom, colega de la pluma
29 de septiembre de 2026 a las 03:35
Brom Beto dijo:
Aprecio tu estilo, poeta.
Tu poema incita a continuar leyendo...
Shalom, colega de la pluma
29 de septiembre de 2026 a las 03:35
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