EL LABERINTO
Son casi las dos de la madrugada.
La noche es una cortina
manchada de estrellas y carbón.
Aquí estoy,
entre una silla y una soga,
con la mirada fija
en una grieta de la pared.
Sobre la mesa, la carta;
al lado, el vaso con el último trago.
La frase que repetí tantas veces
se atasca en la garganta
como una llave que no gira.
Busqué una salida
en cada esquina de mi memoria.
Golpeé una puerta que daba a otro pasillo,
abrí otra que conducía a esta misma sala,
doblé a la derecha, a la izquierda,
y en cada vuelta me esperaba
la misma grieta en la pared.
No sé cuándo empezó.
Una palabra que llegó tarde.
Una ausencia
a la que fui dejando sitio.
Y esa costumbre de decir
«no pasa nada»
hasta quedarme sin otra respuesta.
Nadie escucha el ruido
que hace una persona cuando se rompe por dentro.
Uno sigue abriendo las ventanas,
contestando cuando lo llaman,
buscando las llaves antes de salir.
Conserva su nombre,
su rostro,
la apariencia de quien sabe
adónde va cuando cruza la puerta.
Por dentro
es un edificio abandonado:
en una habitación, el teléfono
que dejó de sonar;
en otra, la ropa de alguien
que no volvió a buscarla.
Al fondo, una mesa
con un puesto de más.
Y aquí estoy,
contando los minutos,
como si alguno fuera a decirme
en qué momento dejé de avanzar.
Tal vez el laberinto
nunca estuvo en los muros.
Tal vez lo fui levantando yo mismo
con cada silencio,
con las palabras que fui tragándome,
con cada vez que dije «estoy bien»
y me quedé esperando
que alguien preguntara de nuevo.
La carta sigue sobre la mesa.
La grieta sigue en la pared.
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Autor:
Wii (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de noviembre de 2026 a las 00:02
- CategorÃa: Reflexión
- Lecturas: 1
Offline)
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