SOBRE LA ACERA DEL CONTAGIO.

Ayer, 11 de noviembre de 2026, se llevó a cabo en España una huelga, una manifestación general atípica; fue atípica porque por lo general una huelga de esta índole se lleva a cabo siempre contra el Gobierno, y ésta no sólo no lo era sino que incluso el Gobierno la apoyaba en parte: la huelga la pidió un nuevo sindicato, de gente joven, mayoritariamente jóvenes intelectual y académicamente muy preparados, y que reivindicaban una gestión política en contra de la carestía de la vida, de la vivienda, en contra de los desahucios, de la impunidad de los llamados Fondos Buitres y que están quitándoles las vivienda a, mayormente, la sociedad más frágil. La huelga fue un rotundo éxito, una mayoría de la población salió a la calle a pesar de las fuertes lluvias que cayeron todo el día y, también, la represión de la policía y fascistas que se introdujeron en las manifestaciones para reventarlas por dentro. Todo lo que ocurrió, sucedió y vi ayer me devolvió a un tiempo del fascismo que yo no viví, años cuarenta del siglo pasado, pero sí lo vivieron mis padres, abuelos y otras personas y que fueron los que me contaron para yo poder transmitir por escrito mi visión de lo que hoy sé.

¿...Y, a dónde nos llevan, empujados y en silencio?

Este silencio forzado, marchando codo con

codo con la despedida, forzada y hasta

caprichosa. Caminamos por sobre

esta acera que propicia el

abandono de quienes

hasta hoy mismo

eran y han

sido

nuestros seres queridos, unos más que otros

pero amigos todos; éstos que se atrevían

a soñar con un mundo ya roto, ya un

olvido. ¿Quién manda aquí? en

medio de tanto silencio. Y...

¿Quién premia aquí  por

tantas muertes? Y

llega la hora de

la matanza,

silencio...

Se ve como se hunde la mirada, es ya

después de clavar las rodillas con

palabras de dolor en los labios.

Los he visto silenciar el

odio con la mirada en

mitad de la voz

ya cortada,

muda.

Los he visto irse sin despedida, con

el recuerdo escondido en la

mirada gacha, en silencio

con la voz en medio

de la frente.

Estos hechos, ocurridos en verdad, yo los imagino así.

Este poema, o casi, y que no es sino la reflexión de un recuerdo de niñez, me vino una noche en que visualicé en un documental de Internet la persecución del que fuera Alcalde republicano de la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria, el  más joven de aquella España de entonces. Lo acosaron y persiguieron por cada metro cuadrado de la isla de El Hierro donde había ido aquel día, y no lo encontraron ni aún semanas después, no. No lo pudieron encontrar porque la totalidad de los herreños - los habitantes de la isla de El Hierro - prefirieron morir antes de traicionarle. Este acto de protección y de valentía, dicen los sociólogo, fue una acción producto de lo que la memoria colectiva guardaba de siglos pasados, de cuando las matanzas coloniales.

La herida es ese hueco en el alma por el cual  entra el otro.