ANITA

Dicen que has muerto, mi niña, mi niña bonita.

¿Pero qué dicen? ¿Que has muerto?

Anita, dime que no es verdad.

Partiste, es verdad,

te fuiste calladita, sin ruido, sin avisar,

como se van las que son pura ternura,

sin querer molestar, sin querer doler,

dejándome aquí con tu olor todavía en casa,

pero no te has ido,

te quedaste a vivir aquí, en mi recuerdo,

intacta, luminosa, guapa como siempre, viva.

¿Te acuerdas, mi niña?

De nuestras tardes juntas en casa,

la música sonando bajito y luego fuerte,

nosotras dos bailando sin vergüenza,

los paseos al sol, sin reloj, sin prisa,

y esas comidas tan ricas que inventábamos

solo para festejar que nos teníamos.

¿Te acuerdas lo guapa que te ponía?

Te dejaba preciosa, mi reina,

y nos íbamos las dos tan coquetas a buscar novio,

con el corazón por delante.

Cómo olvidar lo bonito,

y también los desvelos,

esas noches en que te ponías malita

y yo te velaba entera,

con el corazón en un puño,

rogando que no, que todavía no.

Y ahora te fuiste,

te fuiste de verdad y no pude despedirme,

no pude decirte bajito todo lo que te quería,

y eso, Anita, eso es lo que más me duele.

Pero escúchame, desde allá arriba,

desde ese cielo donde ahora descansas:

No te olvides de tu peque,

de tu niña,

de la que te cuidaba y te ponía guapa con tanto cariño,

con ese amor que no se compra.

Cuídame tú ahora a mí.

Alcánzame de Dios la bendición,

para rehacer mi vida,

para encontrar el camino,

para encontrar ese compañero de vida que tanto deseo

y que tú sabes que me merezco.

Ve tranquila, mi niña.

Ve liviana, ve hermosa como siempre.

Yo te quiero mucho, Anita,

hasta la eternidad.

Hasta que volvamos a bailar juntas.