Mutiladas violetas

—Jardinero, ¿qué siembras?

—Siembro las flores más bellas:
geranios de mil colores,
y perfumadas violetas.

—Jardinero, ¿qué haces?

—Siembro árboles frutales,
que alimenten nuestras mesas.

—Jardinero, ¡estás destrozando 
el huerto!

—Estoy quitando la siembra.
La señora quiere establos
para los potros y yeguas.

—Pero las flores tan bellas…
y los frutos ya maduros…
Estoy llorando por ellas…

—No llores, mi niña bella.
La vida cambia,
no espera.

Ya no retengo en mis 
manos
lo que la vida se lleva.

No se atrapan los suspiros,
ni un pedazo de este cielo.

Quisiera detener un beso,
la risa de mis pequeños,
ese rayito de sol 
que se ha posado pelo…

Pero no puedo, mi niña…
Llevo las manos abiertas.

Y la niña se marchó, 
con la mirada perdida.
Y un nudo en la garganta 
 apretujando su pecho.

Las tiernas manos 
temblaban…
y vi sus manos inquietas,
por los macilentos ramos
de mutiladas violetas.