La belleza, de la amante

Hay un reloj de cuarzo hecho de coral puro 

habitando el hueco donde solía latir mi camisa. 

Una amante no se diluye, se vuelve arquitectura invisible, 

un idioma de carbón que los espejos muerden en silencio.

Se prenda de ti como el olor a humo en el pelo al fumar un cigarrillo

después de encendido donde ardió la estructura del tiempo, 

los cuervos de la memoria te sobrevuelan la frente 

buscando las migajas de un pan que ya fue sombra.

Te sumerges en piscinas de mercurio mudo, para lavarlo,

pero en cuanto el agua caliente te toca la piel, 

los caballos salvajes de su recuerdo vuelven a surgir, 

relinchando con vapor de fiebre entre los poros abiertos.

Su belleza amante, es el peso de lo sublime, 

un cuchillo de sal que deslumbra antes de abrir la herida, 

es algo sagrado, es el lado de aquello que nos destruye, 

mientras los ángeles sin rostro aplauden desde el fondo del abismo.