Gotas de lluvia, lágrimas sutiles,
se esfuman en el viento,
cascada de los años ya marchitos.
Parece que se estancan,
cual viejos relojes gastados,
y añoran a las aves
que cruzan el diáfano zafiro,
perdiéndose a lo lejos.
Así las manecillas vagabundas,
que rompen el silencio,
se alejan con premura,
buscando el horizonte, sin atajos,
hasta hundirse en la tierra.
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