De metamorfosis y burbujas

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Costaron menos de ciento cincuenta (mil)
tres años después algunos vecinos
los vendían en cuatrocientos (mil)

Rafita me dijo que el banco le dio
trescientos (mil) el primer lunes después
del Día de todos los Santos
por su recién estrenado instinto
emprendedor o empresarial (no estaba seguro
de cuál formuló exactamente el director)
y un pequeño aval con el piso de sus papis.
Para celebrarlo
me quiso invitar a unas rayas en su nuevo BMW.

Resulta que llovían millones
desde las generosas nubes prestatarias
de mi país de cuento.

La felicidad y el amor que solo sabe dar
el dios capitalista inundaba las calles,
los pasillos repletos de los centros comerciales
y los dormitorios donde los sueños
eran entre plácidos y emocionantes,
más emocionantes que plácidos.

Los gusanos de clase media raspada
éramos ahora mariposas con sonrisa boba
y alas de Louis Vuitton.

Esa Nochevieja mudamos la piel
heredada de nuestras estirpes perdedoras,
y entre fuentes de champagne y confeti
la arrojamos al fuego redentor
de la sombra que fuimos.

Y bueno... ya sabéis cómo terminó.

Que luego llegó el largo invierno de la cruda realidad,
esa de las jodidas fábulas (con final macabro)
de gusanos y mariposas

y que en ésta,
legiones de nuevas mariposas perdieron
las alas, el piso nuevo y el futuro.

Que un día se vendía más de medio país
a precio de saldo
y los polígonos industriales recordaban
un paisaje de Walking Dead
a la hora de la siesta.

Que el Rafita cambió el BMW por un Seat Ibiza
de tercera mano, el JackDaniels por la litrona
(y también la longitud de las rayas)

Que otros perdieron aún más,

Y hoy, como fósiles de alguna remota era,
esqueletos de ladrillo y hormigón
aún adornan calles sin terminar.
El polvillo de las risueñas mariposas, amigos,
parece ser que ya lo barrió el viento.

¿Hasta la próxima fiesta...?