Las niñas de la Verónica.

La Verónica se alzaba entre las nubes,
majestuosa, indiferente,
mientras la infancia se congelaba a sus pies.

Había niñas bajo la neblina,
con los rostros chascosos,
los mocos cayendo por la helada,
los labios partidos,
y unas ojotas que apenas separaban sus pies
de aquella tierra despiadada.

Piedras por paredes.
Plásticos por techos.
La intemperie por hogar.

¡Qué cruel destino el de esas pequeñas!
Mientras la montaña vestía de blanco sus cumbres,
ellas no tenían ni siquiera un abrigo.

A lo largo de la carretera
aparecían más niñas, más niños;
pequeños cuerpos junto al camino,
manos extendidas hacia los automóviles,
esperando que algún desconocido
se apiadara de su hambre.

Un pan, una fruta,
cualquier cosa que pudiera engañar al estómago
por unas horas.

Y los vehículos se detenían.
Alguna mano entregaba alimento.
Después, la carretera volvía a quedar en silencio
y la neblina tragaba nuevamente sus figuras.

¡Maldita sea esta miseria!
¡Maldita sea la indiferencia
que convierte el hambre de los niños
en parte del paisaje!

No hay grandeza en una tierra
que contempla sus montañas
mientras sus hijos se pudren en el abandono.

La Verónica seguirá siendo imponente.
Sus cumbres seguirán desafiando los cielos.

Pero bajo su sombra
hay una infancia que no conoce juguetes,
que no conoce abrigo,
que ha tenido que aprender a pedir
antes que aprender a soñar.

Y eso no es el destino.
Es la crueldad de una sociedad
que les ha fallado a sus propios hijos.