Con voz y eco
del inconsciente
respiro y escribo alerta
aquello que molesta
a mi tiempo.
Mis poemas son un S.O.S.
para mi alma aislada,
que no aprende nada
y vive
un exilio.
Mis letras quieren ser cantos
pero el viento rompe la música
que araña mi voz rustica,
madre de mis quebrantos
que visten de rojo
el renglón del espanto.
Verbos y gramática
bosquejan una estructura
simiente de una angustia
en espera…
Andrajoso de melodías
creyente de primaveras
confinado por fronteras
que arrinconan mis días
prisionero de sequías
verbales…
Consciente
escarbo en lo que da sentido
a mi quehacer de poeta
y encuentro en mis notas
un verso resentido.
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Autor:
edgardo vilches (
Online) - Publicado: 18 de octubre de 2026 a las 11:10
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1
Online)
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