Odisea septentrional

I

Ese añejo sentimiento de nuevo,

de dejar nuestro hogar atrás.

Las palabras quedan blandas,

los sentimientos, demasiado bruscos.

Es difícil expresarlo en líneas

y más difícil es seguir sin más.

Ha pasado tanto tiempo,

la vivencia se ata a la realidad.

No quiero darme más vueltas,

quiero respirar.

II

¿Qué promesas trae

el sol crepuscular

de la ciudad de la furia?

¿Qué recuerdos guardan

las vías oxidadas y musgosas

del tren que corre sin fin?

¿Quedan momentos de años pasados?

¿O solo la polvorosa memoria general?

¿Con qué sentido se va y se viene,

cuando el objetivo no es el mismo

y nuestras almas mutaron tanto?

Son pocas las horas,

comparadas con el eterno viaje

que se extiende hacia hasta el más allá

¿Qué habré hecho mal

para sentir, de a espasmos,

que a veces no soy yo?

Irónico, es cierto

pero los años pasan

y seguimos atados a nosotros mismos

A veces lo cambiamos todo,

otras, no cambiamos nada.

¿Qué más da? El destino marcha...

Ojalá las voces que nos corren

encuentren, finalmente, la paz

y lo dejemos todo en vida.

Aspiraciones mayores,

ideas inimaginables

que me hacen volverme a encontrar.

Me voy quedando sin tinta

en el tintero dorado mental,

donde todas estas palabras

buscan refugiarse de la bendita ansiedad.