*polvo, asfalto y recelo*

El mazo truena a madera, es tu condena en proceso; un eco ciego que rompe la calma del suelo impreso. 
Si corres con suerte, el juez no te atrapa a tiempo. Será la calle la que te quite la vida de un beso. 
La pólvora, el oxígeno: detona y entona. 
Llevas polvo en tu suela, pisando la fría vereda. 
Aquí no hay de"leal hasta la muerte"en este juego la vida se debate entre la suerte; porque ni el plomo de salir disparado, vuelva a la recámara de un pasado. Truena en el asfalto, ocurre un asalto; El brillo de un rayo se eleva a lo alto; se reflejan las sirenas de la patrullas mientras la gente guarda y murmura.
Corre el que va con los pies descalzos; abriendo camino sin pasos falsos; en medio de toda la multitud... Es la funeraria la que alista tu ataúd. 
Preparando el saco más vil y austero, para llevar tus restos al mundo postrero; no sé a dónde irán a parar pero la calle te enseña a tragar. 
El humo sale y exhala en las paredes de sus pulmones, por tantas cicatrices de plomo y callejones. 
En este ritmo que predomina, morfina llena de adrenalina; aunque los caminos suelen ser curvos; inestables y llenos de turbios motivos por favor, abre los portales, y ve que los titulares tu nombre no predominen en los más criminales. 
El semáforo está en verde, tú dispones... Si el cerrojo se pone en rojo y no sea tu legado el que defina y se consuma por tanta heroína.
Los recuerdos resuenan al volver con lo con el revolver frío a tu hogar, entrando en silencio, sin exceso al marchar.
Esos ojos rojos serán tus cerrojo, mientras un dolor se clava en el enojo; y una lágrima brotará tu mejilla, marcando el dolor de tanta pesadilla. 
Frena o será tu condena; se volverán cadenas...
Ojos marcados de ira y recelo. 
Si miras al cielo entenderás que te espera un mundo entero...¡Fuera de este infierno! 
Naciste siendo tierno, con tus acciones hoy te has vuelto incierto; hoy un país te reclama tu legado...¡Haz a un lado el dolor y el pasado!

PEDRO NOVOA PAVON...