Todos los cantos, todas las flores.

A ella la soñó el mundo, perfecta en la efímera duración del tiempo; tiene alas, de sus sueños nacen colibríes. Es una mujer verde como las montañas lejanas tras las que el sol se asoma por las mañanas buscando el mundo; huele a pan, su esencia contiene todas las flores, su voz todos los cantos. Esto no es poesía, no es ciencia ficción; si usted la viera, entendería esta euforia por ser tan descriptivo, por construir con el lenguaje un retrato ilustrativo de la mujer de la que le hablo. Si usted ha visto el mar mientras del cielo cuelga una luna llena y las estrellas titilan allá a lo lejos, podrá entenderme.