MUERTE EN LA SOPA

Hoy comemos sopa de muerte de muertos que flotan en la bañera

La vida vivida, la vida muerta. Muerte en vida. Vivo muerta.

Nada queda, todo es hierba yerma que mata la cabra muerta

de la leche que me alimenta, siempre sin sentido, vida muerta.

(Quiero que sea esta mi oda o mi elegía, cualquiera. Muerte al género).

Soy autora que nada en sopas de letras, letras muertas de un abecedario cualquiera

Sin sentido esta historia, sin sentido la vida muerta.

Nos sentamos por fin a la mesa de la reyerta, dos se pelean y las dos muertas

flotan en la bañera de la que hacemos sopa de cabra que come hierba de prado seca.

Negra es la noche sin luna lunera. La luna se ha acostado ya.

Mejor que me duerma y, al fin, ya estoy así;

Muerta, flotando en la sopa eterna.

(Este cuento, no es poema. Este cuento es leyenda de esta muerta sopera).

@Carme Folch, 2026