El vértigo de las puertas transparentes 

Campanas de bronce líquido gotean

sobre el labio afilado a las puertas del abismo,

mientras el Campo del Moro traga sombrías estampas

y el horizonte, ciego y espeso,

trilla cenizas de una esperanza volátil.

El deseo sube como una llama vertical

que quema las pupilas de la tarde,

cruje el cenit de la imaginación,

un fulgor desmembrado que no descansa.

Y caminan entre la transparencia.

Pasean despacio, hilando las sombras,

como si en cada huella dejaran caer

el último tuétano de la existencia,

un pedazo de carne, una memoria.

Aire de seda amarga,

un silencio denso, apacible, casi dormido,

donde la brisa no atreve su voz.

Y al fondo, como gigantes de hierro,

las puertas transparentes de la libertad

laten frías,

queman,

asustan.