Cuando La Tierra Quiso Hacerse mujer

Cuando la tierra quiso hacerse mujer

Hubo una tarde en que la tierra,
cansada de ser solamente paisaje,
quiso inventar una mujer.

Buscó primero la oscuridad
para encenderla dentro de sus ojos,
y tomó de la madrugada
esa luz secreta que nace
cuando todavía nadie ha pronunciado el día.

Para sus cabellos eligió el viento,
porque sabía que una mujer hermosa
no debía llevar el mar en calma,
sino una pequeña tormenta
capaz de desordenar los pensamientos.

Le dio a su piel
la blancura distante de la luna,
pero dejó en ella
el calor de las tardes de verano,
para que al tocarla
la noche recordara que también puede arder.

De los árboles aprendió su paciencia,
de los ríos su manera de avanzar,
de las montañas esa obstinación
de permanecer de pie
aunque los siglos golpeen sus hombros.

Después tomó una flor
y le pidió su perfume;
tomó una fruta madura
y le robó la dulzura;
tomó del cielo la lluvia
para ponerle en la voz
una música capaz de quedarse
mucho después de que ella se marche.

Pero cuando llegó al corazón
la naturaleza dudó.

Había demasiado amor en el mundo
y demasiado dolor.

Entonces tomó un pedazo de invierno
y lo escondió en su pecho,
no para hacerla fría,
sino para proteger
todo aquello que podía romperla.

Y así nació ella:

con fuego en la mirada,
con primavera en los labios,
con tempestades bajo la piel
y una silenciosa eternidad
respirándole en el corazón.

Desde entonces,
cuando camina una mujer hermosa
por una calle cualquiera,
la naturaleza se queda mirándola.

Porque reconoce en sus pasos
algo que alguna vez le perteneció:

la furia del océano,
la ternura de la lluvia,
la sombra de los bosques,
el secreto de las estrellas.

Y comprende, demasiado tarde,
que aquella vez
no había creado solamente una mujer.

Había creado
la forma más hermosa
que encontró la tierra
para decir:

quiero ser amada.

—Luis Barreda/LAB
Bellflower, California, EUA 
Septiembre, 2014.
Género: poesía lírica 
Forma: verso libre.