Lluvia

Escapa el sol y, en su correr constante,

duerme el silencio. Cansado el caminante,

elige un árbol perdido entre la hierba

y espera largo tiempo, medita, se serena…

Caen gotas venidas tan de lejos,

perdidas en un mundo relleno de reflejos.

Me alumbra frágil brillo nacido sabiamente…

La sombra me cobija en medio del poniente.

Penumbra temerosa que surge de la nada

recubre los espacios: colina, mar, montaña…

 el loco caminante recuerda sus fracasos

mientras recorre el tiempo, perdido en su descanso.

El agua, que se siembra en cristales de ventanas,

sin miedo borronea palabras enjauladas

en un dibujo tenue, carente del espacio

que supo tener antes, muy antes del ocaso.

La línea (que era recta) tan sólo es una curva

vencida por el miedo (el odio la perturba).

Quién sabe por qué el viento logró encorvar el árbol

si parecía fuerte, tan fuerte como el mármol.

El verde de la hierba se moja y se deprime,

la lluvia la acaricia en celeste que comprime.

El sol ya no parece el mismo que fue antes,

y en este largo ocaso, ha muerto el caminante.