Sábado de hartazgo.

Sábado de hartazgo.

A petición del fantasma alegre de sábado al mediodía,

aprovecharé el trinar de los enfadosos pájaros

y voy a hundirme en arena y azúcar

para convertirme en vidrio templado

en los besos calientes del viento.

Hay recuerdos que no deberían volver.

Algunos tardan bastante;

mas siempre vuelven,

a veces justo en fin de semana,

los muy bastardos.

Desde tiempos de vainilla y polvo,

de chicle y adolescencia,

que no me sentaba a llorar en la banqueta,

no pateaba piedras mientras descubría caminos nuevos

en noches de piernas débiles.

Lo malo es que ahora lo hago

en fuga letárgica

y por la pura inercia

de seguirme arrastrando

y atragantándome entre tierra y llanto.

Los besos falsos son cortos

y ya conozco el asqueroso sabor a adiós

y dióxido,

la exhalación que es tan tuya

y que duele tanto,

porque de ti se desprende para siempre.

Espera a descubrir lo que se siente:

saber que estás llegando al final

y ¡hoy!...

tiempos de torcidas articulaciones

y párpados roídos;

volver a escuchar aquellas canciones

en aquella cosa olvidada

que llamabas tu felicidad.

Me pregunto si solo soy yo

o al alacrán también se le acaba la tinta

e inyecta soledad y aire comprimido,

cuando, como a mí, la congoja

a martillazos pelados y fríos,

me destroza la sonrisa

aun en la tarde más bonita.