Hierro macizo olvidado, cruz vertical que hace mella,
óxido tosco y rosáceo, ocre que hiere ladrillo,
Atlas del mundo te sabes, héroe de fugas y esperas;
alumbras la instancia en sigilo, sostén dador de los brillos.
Filius Vulcanis, nacido en el fuego,
Rex murorum es, arquitecto oculto,
ponzoña dando adornos para el vulgo,
corona alada y castillo en el cielo.
Cuelga de ti el Corpus,
Llora por ti el INRI.
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Autor:
Juan Vallejo (
Offline) - Publicado: 18 de agosto de 2026 a las 19:03
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 104
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Offline)
Comentarios3
¿Cómo lo trató el terremoto reciente?
Me cuesta entender el clavo.
O es Jesús crucificado
Saludos
Marius, gracias por la lectura y el interés.
Sobre lo primero, gracias a Dios ninguno de los míos sufrió daños en su persona o bienes, somos realmente afortunados.
Sobre lo segundo, este es, más bien, un pequeño ejercicio de poética creativa. El chiste de todo es poder abordar un objeto común (en este caso, un clavo) desde diferentes perspectivas e imágenes con ciertas restricciones métricas.
Frente a las imágenes: la primera estrofa es una suerte de descripción poética de lo cotidiano; la segunda un intento de divinización; y la tercera un cierre de mayor significado (en este caso, para mí que soy católico, ambas imágenes tienen un peso teológico considerable).
Frente a la métrica: la primera estrofa está compuesta de alejandrinos (14 sílabas con sus correspondientes cesuras) con rima ABAB, la primera asonante, la segunda consonante. En este caso, antes de cada cesura distribuí los ritmos en dos dáctilos y un troqueo (sé que son categorías grecolatinas, pero aplicadas al castellano hacen referencia al acento y no tanto a la cantidad vocálica). La segunda estrofa está hecha de endecasílabos, con rima ABBA asonante, y aunque intenté mantener la cadencia rítmica, no encaja del todo en este tipo de verso. Por último, la segunda estrofa es más bien libre, enfocándose en la potencia de la imagen que en la estructura formal de la poesía.
Saludos.
Amigo poeta, tu poema tiene un no sé qué, no sé dónde. Que cala, que llega y que llena. En hora buena, muy bueno. Tu poema. Abracitos
la sangre, cual serpiente, lo caminó hasta el final, desde dónde se arrojó al abismo y fue llevada por un viento iracundo, q alejó la gota de su destino, tanto, tanto, que en vez de llegar al suelo... voló por el mundo hasta llegar al alma de Adán...
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