DEDICATORIAS

°°°°

PERSONALES:

Mąthair ghaoil. A mí madre..

Sabes qué?, resulta inmensa
la expresión que no me sale,
una palabra que iguale
a una querencia tan densa.
Solo hay una que se piensa
sin dar muchas acrobacias,
y no sé de diplomacias
si hay espejo en tu mirada,
cuando veo a una mimada
que solo piensa en dar gracias.

Es así, muy poca cosa
que no expresa lo que siento,
solo, tan solo el intento
de una pasión silenciosa.
Del saber estoy celosa
por hablar ineficacias
sin remedios de farmacia
para mi mental cojera,
pues si mil vidas viviera,
te daría en todas, gracias.

A mhàthair ghràdhaich, 
na fàg mi gu bràth; 
thoir dhomh do làmhan,
leig leam mo phògan a chur orra.

No me faltes, pido ahora
màthair, madre querida,
no des al tiempo medida
para que venga Pandora.
En tus notas de mentora
dejaré signos de modo
que hablen de mi periodo
en un mundo incomprendido,
donde el único sentido
es darte gracias por todo.

No me cuentes más de Hela,
sus aburridos paisajes,
de ese reino sin lenguajes
donde el frío se rebela.
Allí, donde se cincela
con los símbolos de honores,
quedarán piedras mayores 
bajo las sombras de acacias,
habrá una palabra: gracias,
te la cantarán mis flores.

°°°°

A Evi V. L.

Pasa rápido el tiempo,
siempre pasa con prisa,
no me deja gustar
el sabor, la delicia
de una cara melosa
con olor de aromadas margaritas;
y es triste, ave menuda,
saber que se marchita
lo que una vez fue puro
con la inocencia tibia,
lo que una vez danzaba
con la estampa de bellas bailarinas.

Qué decir, luz menuda,
a esa cara divina,
qué podría contarte
de sombras de la vida,
de caminos inciertos
que verás con sus trampas escondidas;
de días y de noches
con las esperas frías,
comienzos y deseos
llenos de fe de risas.
Finales afligidos
que tendrán el sonido de elegías.

Habrá en el bosque lobos.
Y habrá caperucitas.
Enseñarán colmillos,
hambres de las envidias,
y ese anhelo precario
de sentir, que viven entre valquirias.
Mas llegará la edad,
esa edad de alegría.
Sueños en las muñecas
dulces y cosentidas,
de un caminar sin rumbo
y los pies, levitando sobre brisas.

Y quizás te pregunte
con disimulo en risa,
¿Viste un enano alado
con un flecha furtiva?
Será un instante cierto
de saber, que una niña ya no es niña.
El amor, solo amor
que muestra fantasías,
y endulza todo el aire
que una chica respira.
¿Podré dar una cura
o tendré que trasplantar en la herida?

Para tener velorios
hay tiempo todavía;
será larga la noche
hasta lucir el día
y la luz, y la sombra
nunca son, emisarias de la prisa.
Quisiera parar horas
y dejarlas autistas,
qué lo único real
puedan ser tus sonrisas,
estrellas diminutas
con los brillos de luces infinitas.

Pasa rápido el tiempo,
siempre pasa con prisa,
no me deja gustar
el sabor de delicia,
pero benditos miedos,
los que hacen a las noches más bonitas.
Solo queda esperar
dones en cada día,
esos bellos regalos
de inmortales caricias
que hacen que el tiempo hable
con sonidos, y voces muy sencillas.

ººº

Patricia S...

Il était une fois
una palabra buscada
por esa pluma que vuela
llevando su luz de vela
y espera ser esperada.
Il était une fois
la caricia enamorada,
el matiz azul y verde
del pintor que siempre pierde
al pintar la flor amada.

Il était une fois
la pasión en fantasía,
lluvia fresca soñadora
que por lluvia, siempre llora
sobre triste hierofanía.
Il était une fois
dos ojos en lejanía,
dos labios, boca de trigo
donde una voz es testigo
de un vivir en poesía.

Il était une fois
el espejo para un dueto
de palabras sin frontera,
el color en la pradera
de un pincel fino e inquieto.
Il était une fois
el destello de un boceto,
hierba con flor encendida
de saludo y despedida,
de canela y amuleto.

Il était une fois
un ramito de emociones,
monte de suave ladera,
un rio de dulce ribera,
un paisaje sin rincones.
Il était une fois
la ilusión y las visiones
en un pedazo de cielo,
las escenas sin el velo
que oscurecen los telones.

Il était une fois
el sufrimiento callado,
el adios con la sonrisa
de una revelde sumisa
con sentimiento elevado.
Il était une fois
un instante enamorado
que sigue camino lento,
el humo que lleva el viento
con un rocío mojado.

Il était une fois
solo amor en un instante,
solo amor con la destreza
que desprecia a la tristeza
y el destino lacerante.
Il était une fois
el reflejo de un diamante
que fue caminando inerte
dando el sentido a la muerte
con un saludo elegante.

...Y quizás, nazcan al cielo
unos tulips en tu cesta.
Solo tulips terciopelo,
solo un signo de un modelo
sin pregunta, sin respuesta..

Tulip rojo apasionado
tan leal en el camino;
un color enamorado,
por gracias, a lo que has dado
sin tener miedo al destino.

Tulip blanco, la pureza,
tan sencilla y tan ansiada, 
pues así la vida empieza,
y se convierte en belleza
cuando acaba, enamorada.

Tulip vivo, la alegría,
tan naranja en su corola,
tan vibrante en armonía,
con pose de poesía
cuando su tallo se arbola.

Tulip mágico morado,
admiración y decoro,
pues lo real ha creado
un presente con pasado,
que te regala un tesoro.

.....

Il était une fois,
en el silencio una voz
vestida de canto y plata,
con el rojo que colmata
un sentimiento veloz.
Il était une fois,
azucar, leche y arroz,
la nostalgia en suave viento
moviendo folios de un cuento
en un corazón precoz.

Il était une fois
un amor algo cansado
por amar en soledad,
que proclamaba verdad
al amar lo deseado.
Il était une fois
un diario descuidado,
sin brillos ni fantasías,
pero lleno en poesías
por recuerdos de un pasado.

Il était une fois
palabras que se escapaban,
saludos en un retrato,
dulces maullidos de gato
en hilos que se bordaban.
Il était une fois
esas luces que bailaban
con gotitas de corajes,
mensajes, solo mensajes
que a veces, enamoraban.

Il était une fois
la ilusión de bellas musas,
la música de la vida
que sonaba sin excusas...

Il était une fois..
Solo recuerdos, Patricia.
Recuerdos, luz de crepúsculo,
recuerdos, aroma de tierra,
recuerdos, danza del tiempo.

Oui, je me souviens de l'été
où tu racontais tes poèmes en couleurs.
De l'usure de tes amours,
fille d'eau et de sel
qui as grandi face à la mer.
De l'été des oublis
et les nouveaux départs.

Ton été d'espoirs.
Oui, je me souviens de l'été
aux temps éternels.
De ses nuits étoilées
et de ses lumières.

Mais tu n'es plus là,
et tu nous manques.
Tu manques énormément.

Fleurs aux mille
couleurs qui rappelez le passé,
n'emportez pas vos parfums
là où nul ne regarde,
là où nul ne vit, 
là où nul ne ressent rien.

Demain, au crépuscule,
je viendrai te voir.
Aucune lumière n'atteindra mes yeux clairs.
Je regarderai au-delà des bruits,
au-delà des parfums et des couleurs,
au-delà des pierres endormies.
Au-delà des anciens symboles dorés.

Et peut-être te verrai-je,
comme une image endormie,
empreinte de sérénité et de présence.
Peut-être me parleras-tu,
et diras-tu:
Merci de m'avoir apporté des fleurs.

Y ese ocaso acontecido
abre una puerta sin llave.
voz temperada y muy suave..
¿Solo flores me has traído?
Solo flores he traído
pues nada más puedo dar,
aunque puedo cincelar
una palabra sentida,
palabra que no se olvida,
palabra para un altar.

Con él te fuiste,
como rosa y espino
de las Elegías de Duino,
et tu me manques
dans mon coin des lectures courtes.

Sigue abierto...
El armario lleno de amores 
y colores con la hoja blanca
y la tinta turquesa.
Ils étaient destinés a te.
Sigue abierto,
et j'y ai mis des tulipes,
fleur des amoureux
née de la tristesse. 

Pero las lágrimas 
son el rocío que 
hace crecer las flores bellas.
Ils nourrissent les sourires.
Je te dédie mes larmes,
qui regrettent tes enseignements ici.

....

Te gustaría ver los Alpes...
El blanco cae sobre el verde
que se alfombra y camina
hasta tu tierra ocre y amarilla.
Allí el alma respira pura. 
La poésie de la montagne
qui aussi te regrette,
pues al igual que todo,
vive en soledad y abandono.
Personne ne lui dédie de poème.

Tu n'es pas là, et tu ne peux pas le faire.

°°°

A AMIGOS de la página de poemas:

Miguel Ángel ANGHELUZ. Nican mopohua.

Tepeyac de peregrinos
y mezquites penitentes,
diste flores a creyentes
en tapices ambarinos.
Al final de tus caminos
y de las sendas rocosas,
donabas brisas nublosas
dando sentido a lo triste,
¿cómo fue que tú pudiste
donar un jardín de rosas?.

Ah, ya sé, una mirada
de una madre muy querida
por ser una tierra herida
y también, tierra encantada.
Tal visión ilimitada
puso una celeste esencia
donde el tiempo hace presencia,
se disipa, se serena,
y da esa tranquila escena
que ilumina una creencia.

Un favor madre querida,
para un amigo lejano
que de esencias habla llano
siempre con causa florida...
Si a una tilma diste vida
con vivezas bondadosas,
pon tus ramas piadosas 
en sencillo sentimiento.
Dale mi agradecimiento
con un ramito de rosas.

Crispulo...

¿Qué se guarda en la memoria?,V
¿dolores, sueños, creencias?,
¿qué se guarda en los recuerdos

y en las escenas confesas
de aquellos que han respirado
tan lejos de sus banderas?

En un tiempo ya pasado
donde dura era la tierra,
en un tiempo de carencias
por una guerra y posguerra,
el cielo fue generoso
dando a esa tierra una ofrenda,
y en un familia hacendosa,
una familia extremeña,
nace una luz entre luces,
nace un sencillo poeta.
De La Emérita, San Pedro,
y de este santo, su aldea,
donde vida fue el trabajo
con dolor, esfuerzo y huella.
Tiempos pasaron deprisa
pisando tierras austeras
donde sus soles y lunas
no sabían de bohemias
y solo en los corazones
existía la riqueza.
Las enseñanzas danzaban
entre los campos y escuelas
y devanaban los hilos
de sabias futuras telas,
que volarían muy lejos
para escapar de carencias,
donde había vientos libres
para sentir fortalezas.

Las idas tienen regresos
y las tristezas alegran,
las idas en solitario,
las venidas con emblemas,
con mucho trabajo impreso
en mecánicas tareas
y entre papeles y lienzos
donde se graban las letras.
Hubo un San Pedro de origen,
hubo un San Pedro de audiencia,
los hijos pródigos vuelven
a donde se les recuerda,
donde sus antepasados
sembraron campos y sendas.
Durmió aquel mundo de industria
y renació el de las letras
entre versos, en romances,
en las trovas y poemas,
herencias acumuladas
entre ensayos y novelas,
y lo artesano era propio,
lo artesano era la esencia,
el rebelde sentimiento
del que mira, ve y observa,
y que escribe lo que siente,
y que siente lo que piensa,
trovador de mundo y vida
generoso en las ofrendas.

Francia, Bélgica y Suiza..
El Guadalquivir la gema,
Catedral en la Mezquita,
cruz, media luna y estrella,
donde dicen que hizo Dios
a las mujeres más bellas,
y poemas, y romances
que entre cueros se conservan,
dejan ver las añoranzas
sobre aromas de florestas.
Cuánta palabra sentida,
cuánta palabra dispuesta,
cuántos detalles quedaron
escritos por pluma inquieta.
Y han quedado dibujadas
expresiones de zalemas,
quizás por razón humilde
de aquel que aprendiendo enseña,
o por ser solo un regalo
de aquel que en sentir se empeña
y por ser fiel a un reclamo,
su sentimiento nos deja.
Visiones del campo pleno
con sus carencias y penas,
y llagas de caminantes
que trotan con piel canela,
visiones del canto obrero
con sonidos de cadenas.

¿Por quién doblan las campanas
cuando tañen y voltean?
¿Por aquellos que se fueron
dejando impresa su estela?,
¿por los que siguen en vida
y cuidan su fe sincera?,
¿por los jardines de rosas
que anuncian la primavera?,
¿por palabras que vividas,
son inmortales y eternas?
A veces voltean tarde
por almas de paso y huella,
a veces, fuera del tiempo
en honor a algún poeta.
¿Por quién doblan las campanas
en Emérita pequeña?
Quizás lo hagan, quizás lo hagan,
con resonancias inmensas,
por quién siguiendo un camino,
ha conseguido su meta.

Santiago...

S oñador en el camino,
A mante de las canciones,
N o rindes a las simplezas
T an desprovistas de opciones;
I lusión de caminante
A brazando sensaciones,
G eneroso con deseos
O bservando las pasiones.

A mable con el esfuerzo
L uchando contra los guiones;
B andera de libertades
O freciendo corazones.
H onesto con las palabras
E vitando dilaciones;
R ecordando lo vivido
N ecesitas en presente
A mor, sentir algodones.

Ex..amigos...

Hay oradores que rezan
en altares de los santos,
y al rezar abren espantos
que a demonios descabezan.
Pero los mismos se abrezan
dando a la vez otros rezos,
mismos oradores biezos
que rezan a los demonios,
según haya patrimonios
que decoren los pescuezos.

¿Podrá ver cada conciencia
quiénes son malos o buenos,
dónde sol, dónde los truenos,
según razón o creencia?
Pero es la tesis de ciencia,
malo o bueno es relativo,
según libertad de archivo
en bases de sentimiento,
aunque a veces cambie el viento
en dirigir colectivos.

Libertad en la oración
para santos o demonios,
respeto a los testimonios,
cada cuál en su visión.
Cada contrario y su don
merecerán lo plausible,
pero hay algo inconcebible
en avezados seglares,
¿rezar a los dos altares?
¿a la vez?, ¿cómo es posible?.

Debe ser cosa del clima,
el que cambia, eso dicen,
y qué los vientos coticen
lo que el tiempo legítima.
Pues si es propuesta del clima
hacer los aros cuadrados,
cabe escapar de los lados
del clima doble creyente,
tan hábil y diligente
en gestionar los pecados.

°°°°

Jhetse