Luces de bohemia.

No sé desde qué tierra me piensas, con qué ojos dibujas mi silueta en la oscuridad de una habitación que tiene el número X de la calle Z, mientras un gato se acurruca en tu vientre. No sé tu nombre, tus manías.

Quizá mis manos te han tocado en esos sueños de donde vuelves triste sin poder decir mi nombre; solo recuerdas mi carne tibia y la respiración cortada.

Piensas en mí, lo sé, cuando miras los pájaros atravesar el cielo mientras observas la luz del día resbalarse por el horizonte y los grillos salen con sus orquestas a recibir la noche.

A veces yo también te pienso, intento darte forma en esas imágenes abstractas de mi mente que parecen cuadros de Chagall. Estás a veces a un suspiro y otras a un recuerdo.