mueren.

Mueren de envidia, los astros

de desidia los luceros,

muere el mar y muere el cielo

muere el sol, y muere el viento

por querer sentirte al lado.

Mueren de amor, flores del campo

las espigas en barbechos

la lluvia, muere en el barro

muere el día y el ocaso,

por querer rozar tu pelo.

Se mueren partes de m alma

de ilusión, hecha pedazos

mueren mis pies a cada paso,

mi mente muere sin calma

mi razón, muere despacio.

Todo se muere y se acaba

mucho antes de empezarlo

nada dura, si a tu lado

poco está, y todo muere

si tu piel nada ha tocado.

Muere el aire por tus ojos

por tu vientre que ha rozado

por tus labios que ha besado

muere el sol, helando todo

todo perece al momento.

Por tu piel que es el veneno

mueren estrellas flotando

dejando el firmamento

a oscuras, todo está muerto

si no tienen tus abrazos.

Morirán en mi, mis versos

y estarán agonizando

los poemas que escribí,

si tú no estás todo en mi

morirá en un momento.

La noche gris, el día claro

la luna con su reflejo

la mar con su verde manto

las nubes, que cubren el cielo

si te vas habrás matado.

Mueren muy lentos, despacio

las historias y los cuentos

el florecer que trae Mayo

el frescor seco de invierno

morirá.. si te has marchado.