El otoño no llega
a su mitad de tiempo.
Las hojas se aferran
a la cabellera escuálida
de los árboles
que agitadas por el viento
presagian un duro invierno.
El aire huele a campo
y las flores van transformándose
en semillas,
mientras diminutos seres
comen de una clorofila inexistente.
El amarillo poderoso
va difuminando el horizonte
y los verdes somnolientos
se niegan a morir…
Es el retrasado otoño,
de luz nostálgica
que deja sobre la tierra
una huella de frutas dulces
de un fecundo verano.
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Autor:
edgardo vilches (
Offline) - Publicado: 3 de agosto de 2026 a las 20:14
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 8
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., Santiago Alboherna
Offline)
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