Memorias.

Mis memorias son cortas: un par de guiones de algún libro, otros tantos de versos, unas tazas de café los domingos, el diario al cual le pasé el ojo, la voz de mi madre allá por mis seis años, un terreno baldío donde se llevaron a cabo varias guerras entre polvo y lluvia, mi abuela y el fogón, mi abuelo y su yunta, las brechas que no están en Google Maps, la calandria y una estación de radio, mi salón de secundaria, la cancha de fútbol a mis dieciséis, el perro que jugaba conmigo, el libro de lecturas, los domingos en el parque, Areli, la niña que más me gustaba, y Carlos, mi amigo de parrandas.