MANCHA

A esta hora 
la hoja blanca se mancha
con la sangre y el polvo de la calle.

Es un adorno la cultura
con la soledad en los bolsillos,
sin un peso donde agarrarse.

A esta misma hora 
el hambre se desliza por la hoja
como la noche fría de junio
cantando a más de 1912 m s. n. m.
en el más denso silencio.

Voy a escribir
del silencio suspendido
mientras la tierra sueña
en el cáliz secreto
donde un pan de ayer, llena.

— LMML.