Rincon donde
el peso de la memoria
se reconcilia
con el miedo al futuro.
Aunque el tiempo pase,
seguimos haciendo
las mismas cosas:
"Mi cepillo de dientes
es el amarillo".
Mesa abierta
donde caben todas las sillas:
Familia que se expande
más alla de la sangre.
Tertulias
sobre temas recientes,
que van hacia atrás,
cual abanico que se abre:
"A menganita, antaño,
le paso tambien eso".
Libros colocados en estantes
que dibujan el camino
de nuestra vidas:
De vuelta,
en cada viaje
regresamos
con alguno:
"Cuando tenga un rato,
volveré a leerlo
y recordar viejos tiempos".
Estancias en cuyos muros
cuelgan pinturas propias:
Nuestra pequeña Altamira.
Cuadra sin animales,
repleta de bicicletas
con las que recorrimos
muchos kilometros:
¡Todo estaba próximo!
En un arca,
guardada en un sobre,
una fotografía
con el Papa santo:
Ese que miró para otro lado
en el asunto de la pederastia
y sometió al ostracismo
a los teólogos
de los pobres.
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Autor:
callejero (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de julio de 2026 a las 11:29
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 7
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., Sheilo Sanz
Offline)
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