No estamos hechos para la muerte,
Estoy hecho para crear, para planear, para imaginar futuros
No para imaginar; que estoy ausente
Mi corazón cual envase que toma la espesa sangre de mi padre
Y la bombea con mucha fuerza al encéfalo
Combustible para mi esfera psíquica, encapsula los recuerdos
Los días son tan oscuros y maquiavélicos
Los espacios retorcidos, la mente estuporosa y falta de consuelo
Y yo digo fielmente que no es cierto
Y el mundo en las mañanas siempre despierta
Y la estrella blanca sale e ilumina
Pero hoy el mundo sigue dormido y yo sigo despierto
II
Si pudiera arrancarme las vísceras y conectarte a mis nervios,
Conducirte cada dolor prolongación a prolongación
Patológico, psicológico, incrédulo
Me duele la vida, las esperanzas, me duelen los sueños
Me duele las sonrisas y los consejos
Me duele sentirme muerto. ¡Y lo irónico!
Es que estoy vivo y por desgracia consciente de ello
Me volví un vigilante, temeroso de lo que evoca la mente
Del que imprime en su pecho el "Memento Mori"
Y sale corriendo buscando las manos de sus amados
No es resiliente, no es valentía
Es que mi alma ya está cansada,
Y al tambalearse el mundo la esperó
Pacientemente, y no se sorprendió ante su visita.
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Autor:
Fortunato Seijas (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de julio de 2026 a las 17:01
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 6
- Usuarios favoritos de este poema: Mª Pilar Luna Calvo
Offline)
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