Agua Sobre Tu Piel

Han caído miles de gotas de agua sobre tu piel. Te han recorrido, convirtiéndose en un torrente de vida y seducción. No fui testigo de esa comunión; apenas la he imaginado. Sin embargo, me has regalado su evidencia en ébano y marfil: una liturgia íntima celebrada entre tu cuerpo y el agua.

He imaginado esas miles de gotas deslizándose con voluptuosa lentitud por las areolas de tus pezones, dibujando un sendero sensual hacia el sur de tu cuerpo. Las vi inundar tu vientre, detenerse un instante para formar efímeros remolinos en tu ombligo y, luego, continuar su viaje hacia la sima de tu sexo, humedeciendo aquellos labios que alguna vez recorrí con mi lengua.

Después, las imaginé resbalando por tus muslos y tus piernas hasta extinguirse en un charco de vida, como si el agua, al abrazarte, hubiera consumado silenciosamente el acto de amarte.

Y tú dejaste ese instante inmortalizado en ébano y marfil, para mi deleite.

Lo he imaginado todo.

Y, al hacerlo, te he imaginado a ti.