Frío de invierno

El frío de la noche me inunda. Hace tiritar mis huesos. Quiero creer que es el invierno, que no soy yo.

La veo entrar en la habitación. Tan fina, tan espléndida. La luz acaricia su cuerpo y me muestra lo que ella permite ver; quizá también aquello que intenta ocultar.

Se acerca. Se desviste con una naturalidad que jamás había presenciado. Su cuerpo parece imposible. Delgado. Su piel, del color del azúcar morena, promete una suavidad que mis manos confirman.

Pero está fría.

No con la frialdad de la muerte. No. Esta es una tristeza convertida en hielo; una que busca calor, que lo exige y lo devora hasta no dejar un solo recuerdo tibio. Una clase de frío que se instala en el corazón y, como las margaritas en invierno, termina por marchitarlo.

La miro. Ella tan fría. Yo ardiendo.

Y solo puedo pensar:

Dios... déjame dárselo todo, aunque sea esta noche