DESIERTO
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Dónde está el pozo blanco y los cañares,
dónde la parra verde, dónde el huerto,
dónde están los grises palomares,
y el puente en que quedamos a cubierto.
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Dónde están las tabernas y los bares
en los que el tiempo fue menos incierto,
dónde están estos únicos lugares
convertidos ahora en un desierto.
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También se mueren los lugares nuestros,
donde fuimos instruidos por maestros
en los años primeros de la infancia.
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Ya solo quedan pocas y anodinas
paradas cada vez a más distancia,
memorias de lugares y sus ruinas.
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Pedro Hernández.
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Autor:
Pedro H. F (
Offline) - Publicado: 25 de junio de 2026 a las 13:25
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 38
- Usuarios favoritos de este poema: Sheilo Sanz, Maby De los Peña, Daniel Omar Cignacco, alicia perez hernandez, Mauro Enrique Lopez Z., Salvador Santoyo Sánchez, Nelly Cevallos - Liora, lacarmentere
Offline)
Comentarios2
En los tiempos sin guerras lo que más destruye es el tiempo que siempre es presencia infinita; es el que tergiversa la mirada, quita y cambia lo que un día hubo y pone lo que después será nuevo, hasta que otros tiemppos lleguen: cambio de siclo otra vez..
Lo único que queda y resite a ese tiemppo es la memoria hasta que ésta también se detiene, cae y se niega a seguir: Es el fin de nuestro desierto personal.
gracias.
Transmite esa desazón de encontrar muy cambiado el lugar de nuestra infancia. Sentí, al leerlo, lo mismo que me inspiró a escribir "Nostalgia" ( a Sacanta).
gracias, voy a leer tu poema. Saludos desde España
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