No hay un estruendo en la fractura,
solo un sutil cambio de escala:
el techo baja un milímetro cada tarde,
el aire se vuelve un tejido espeso.
Un animal invisible que no muerde,
pero se echa a dormir sobre el estómago,
reclamando para sí
el centro de gravedad de la casa.
El oficio del equilibrista
que ha olvidado dónde termina el cable.
Mirar las manos y dudar de su contorno,
sentir que el espíritu, descalzo,
llega siempre un instante tarde
al lugar donde el cuerpo lo reclama.
Esta perseverancia de la nada
ocupando el volumen de las horas,
mientras la luz, en la pared desnuda,
se vuelve un testigo mudo
de un cuerpo que contiene su propia intemperie.
Antonio Portillo Spínola ©️
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Autor:
Spinoport (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de junio de 2026 a las 08:09
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 10
- Usuarios favoritos de este poema: Alma_Segura, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios2
Magnífico relato introspectivo.
Mi respeto y admiración, poeta.
Abrazos.
Bello canto al vacío del amor
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