Devastación de la tarde

Ya empieza la devastación de la tarde;

esa en la que tus llamadas

son las primeras víctimas de tu ausencia definitiva.

Luego, iré a recoger sus cadáveres

al borde de la marea

no para revivirlos

—pues hemos convenido que así sea—,

sino para hacerles un luto

que reivindique

que fuimos algo cierto, digno y memorable.

El mar me salvará por un instante,

pero de vuelta a casa

volverá la devastación de la tarde

minuciosa, quirúrgica, dulce,

cuando entre paredes

quede tan sólo la respiración y el latido

golpeándome las entrañas

como martillo sobre hierro candente en la fragua.

Luego, querré encontrar palabras precisas,

literatura obscena, plañidera

—esto que ahora escribo lo atestigua—,

de las que nadie pedirá cuenta,

porque todos acarrean lo mismo,

y así cuando por fin sean escritas y todo parezca perdido,

justo cuando todo sea desierto y noche,

se encenderán las luces de las calles

regalándome la esperanza

de que tal vez mañana

halle algo de silencio

en mi corazón lacerado.

David Galán Parro

16 de junio de 2026