Bingo

Yo escribo para liberarme, para no quebrarme o para hacerlo sin lastimarme.
Y de todas formas sigo sintiendo que no estoy sintiendo todo lo que quiero.
Lo que quiero, lo que debo, y será la muerte misma la que me lo cobre.
Y en ese momento cuando el arrepentimiento en mi se desborde le suplicaría hasta quedar conforme...

Que me deje ser luz, que me deje ser pan, que me deje ser paisaje para encontrar la paz.
Luz para no perderme, pan para satisfacerme y paisaje para expresar mil cosas a la vez sin romperme.

Y no desprecié la vida, al contrario, la agradecería.
Pero no podría negar que durante ella tambien la pedía.
A la luz, digo. Al pan, digo. A la muerte misma, a la verdad, a la vida.

Porque si respiro y siento que no estoy viva, ¿que es lo que realmente soy?
¿Una muerta en vida? ¿Una vida mísera?
¿O un organismo que se activa al sol y vive detrás de las cortinas?

Desearía empezar a sentirme viva.
O dejar de idealizar y aceptar que esto es todo. Sin luz, sin pan.
Empezar a vivir sin preocuparme en qué voy a ser cuando ya no sea mia.
Y ser eso.
Algo valioso. Algo sagrado. Algo importante no por nadie sino porque soy mia.

Pero al final del día mucho quise y poco hice porque ni a lo mio lo cuido como pide.
Y soy tan mala dueña que lo mio que no esta vivo me lo pide.
A la luz, digo. Al pan, digo. A la muerte para ser luz, pan, y dejar de estar conmigo.

Y a la luz la encuentro afuera, y al pan en casa de mi abuela. Y sin embargo acá estoy pensando en qué voy a ser cuando muera.

"Que pesada esta nena!" Habrá pensado ella cuando yo la pedía la pedía como si no la tuviera.
La luz, digo. La abuela, digo. La vida que deseo como haber ganado ese bingo.