Madrugada

Hay versos que se cultivan mejor
sobre el metal bajo luz de luna.

Se piensa que las ánimas del
eterno extravío
buscan ahí los frutos de lo
vivido.

Juegan, charlan y ríen
como lo que siempre
debió ser.

Nutren con su fugaz felicidad
los faroles de nuestro tiempo,
al retarse a ellas mismas
a iluminar los rincones del mundo en silencio.

Con sus cortos pasos invaden los pensamientos
de los soñadores perversos,
al colorear de versos las tumbas
de los escritores muertos.

Aquellos les garantizaron poder venir a jugar
a las calles de su viejo hogar,
a través de los cuentos
narrados por los que yacen condenados
por la sabiduría mortal de sus cuerpos.

Risas infantiles brotan a través de rostros ajenos,
alimentando con su consuelo los sueños
de aquellos que serán los venideros del tiempo.

Y así, el viaje es uno de jamás acabar.