El Invernadero de la alta política

Ya no hay invierno de escarcha fría,

ni primavera de tibio brote,

el calendario perdió el norte

en esta absurda infantería.

Un solo estío de sol de plomo

se ha entronizado sobre el barbecho,

marcando el ritmo, dictando el cómo,

con un clamor de calor deshecho.

Mira las plantas que tanto alteran

a los humanos y su cordura,

unas se siembran con mano dura,

mientras a otras las desentierran.

El campo limpio, todo ordenado,

monocultivo de conveniencia,

va masacrando lo no planeado

por pura falta de competencia.

¡Ay, qué utopía de libre suelo!

Falta un "capitalismo sostenible"

que libre al prado de este desvelo

y haga el milagro por fin visible.

Porque en la ruina de este paisaje

donde la lluvia ya no se invita,

solo prospera con desparpajo

la flor mutante y hermafrodita.

Híbrido raro de mil conceptos,

falso discurso de invernadero,

donde los dogmas más incorrectos

se venden caros al por mayor.

Intercambiando sus ideologías

como el polen que lleva el viento,

crecen las plantas de la demagogia,

robando el agua y el alimento.

Se yerguen altas, cruzan el cielo,

parecen reinas del horizonte,

prometen sombra sobre este suelo,

falsa maleza que inunda el monte.

Pero no temas, pastor ausente,

que la labranza tiene su ley,

por más que mienta la mala gente,

o mande el buey que no tiene grey.

Toda esa hiedra de gran altura,

que hoy sustituye la flor real,

terminará en la basura

cuando otra hierba ocupe su pedestal.