Lamentos

En momentos de oscuridad,
Donde el alma entona su melodía para huir de la realidad,
Mi espíritu no es más que melancolía,
Que escapa escribiendo sobre las ruinas de este altar.

Pensando bajo la luna, viviendo entre la oscuridad que deambula,
Escribiendo versos mientras espero algún don entre mis sesos.
Contemplando la luna y anhelando salir de esta penumbra,
Cantando con ánimo por dentro y gozando de una vida,
Que hoy no es más que un puñado de recuerdos.

No soy nada más que materia.
Quizá habito una comedia, o algo más que una comedia:
La historia interminable de una pena.
Cómo sentir rabia por dentro, y desear matar la conciencia,
Para luego comprender que matar,
Es mucho más que un acto de violencia.

Me desahogo escribiendo.
Pareciera que vi al diablo, sin haber cruzado ese infierno,
Y contemplé el origen de una musa, entre las llamas del lamento.
Y allí me vi aún,
Escribiendo dentro de este infierno.

Desearía ser el poeta que alcanza musas y cielos de lamento.
Desearía ser la pluma que crea más de lo que yo puedo, en este cuaderno añejo.
Desearía ser el árbol inmenso, bajo cuya sombra compusieran versos los poetas con talento.
Y desearía estar tan cuerdo,
Que pudiera pensar en algo distinto a la muerte,
Y no en la posibilidad de encontrarme ya muerto.