Viernes

La flor se ha marchitado y lentamente

se deshace en la tierra consumida,

antaño fue belleza y ya sin vida

solo queda el recuerdo consiguiente.

Desvestida y desnuda en el presente

la memoria la guarda aparecida

con fúlgidos colores extendida

en la verde pradera alegremente.

Es la vida la flor que da belleza

aromando la brisa que la mueve 

con su suave suspiro que la abraza 

y que pasando el tiempo su pureza

se desvanece rea y se remueve

despacio por el tiempo que amordaza.