Algo se ha atorado en todas las plumas
no fluyen letras para pintar almas
y así acontece que todo se esfuma
y al pecho lo anegan tantos fantasmas
La voz no se pinta ya en lo colores,
ya sólo quedan fragmentos de neumas,
la mente se atrofia y sufre los reumas,
no escurren los huesos ya los dolores.
Triste es el mundo sin bellos poemas,
espíritu triste el que ya los execra,
mundo fatal, que a nosotros flagela,
canta la estéril, falaz melodía
que a abismo impotente al mundo condena
no es menester ya vivir cada día.
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Autor:
Juan Vallejo (
Offline) - Publicado: 30 de mayo de 2026 a las 07:19
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 33
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Osler Detourniel, El Hombre de la Rosa, Mauro Enrique Lopez Z., Nelly Cevallos - Liora, Daniel Omar Cignacco, alicia perez hernandez, Maby De los Peña, Gonzalo Márquez Pedregal
Offline)
Comentarios1
Me encantó. Hay algo muy humano en ese miedo a perder la voz, la inspiración o la capacidad de encontrar belleza en las palabras. Y, claramente, tú no la has perdido. Me encantaron las imágenes de las plumas atoradas y los fantasmas; logran transmitir muy bien esa sensación de sequía creativa que, de una forma u otra, todos hemos conocido ¡Muy lindo!
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