Algo se ha atorado en todas las plumas
no fluyen letras para pintar almas
y así acontece que todo se esfuma
y al pecho lo anegan tantos fantasmas
La voz no se pinta ya en lo colores,
ya sólo quedan fragmentos de neumas,
la mente se atrofia y sufre los reumas,
no escurren los huesos ya los dolores.
Triste es el mundo sin bellos poemas,
espíritu triste el que ya los execra,
mundo fatal, que a nosotros flagela,
canta la estéril, falaz melodía
que a abismo impotente al mundo condena
no es menester ya vivir cada día.
-
Autor:
Juan Vallejo (
Offline) - Publicado: 30 de mayo de 2026 a las 07:19
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 6
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Osler Detourniel, El Hombre de la Rosa
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.