Treinta líneas

Soy un escritor que solo ha leído quince libros en su vida

un ingeniero que siempre aprobó matemáticas en la línea

un amable solidario que esconde un diario de envidia

desamor que me fracturó el sentir, mató al suicida.

Hablo sin pensar, después tsunamis destruyen la arena

castillos, ciudades; todo de lo poco, incluso secos cocos

pienso de lo que hablo, cuando el invierno se hizo primavera

y las aves abren la tarde con huecos de sus huevos rotos.

Bah, no quiero pensar en este poema 

es una gota de lluvia de mi sistema

una silueta perfecta de mis contradicciones

una sombra iluminada en la noche

una luz apagada en el día

un poema mal escrito en una hoja linda

una linda hoja de espada en mi escritorio

me pregunta si acaso el coro romperá mis timpanos

aquel que suena en el fondo de la puerta

aquel que llora en el techo de mi suelo

y sube hasta el suelo de mi techo

pero nada se quiebra.

¿Quién soy yo sin mi mediocridad?

¿Quién soy yo sin mi coro cíclico?

sin mi enredo universal

mi sincope mental, angustia perpetuada

mi gusto por la IA, per se tatuada

no soy nada

más

que

treinta líneas y nada más