Voy a dejarte.
No hoy, ni mañana, pero voy a dejarte.
Me he prescrito una dosis alta de ausencia,
cuatro tazas de insomnio por las noches
y una caminata larga donde no estemos.
Voy a dejarte,
aunque me duelas en los huesos
y sigas encendido en mi boca
como un cigarro que no supe apagar a tiempo.
Voy a dejarte,
y eso significa arrancarte de las esquinas
donde solíamos perdernos,
sacarte de la taza de café
donde todas las mañanas te ahogabas.
Una semana,
nada más una semana,
para juntarlo todo:
el amor, la rabia,
el miedo, la piel,
las palabras que te decían te quiero
sin decirte te quiero.
Voy a dejarte,
pero antes te quemaré en mi memoria
hasta que solo queden cenizas.
Voy a soplarlas lejos,
bien lejos,
donde ni el viento pueda traerte de vuelta.
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Autor:
Diego Pantoja (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 27 de mayo de 2026 a las 12:30
- Categoría: Amor
- Lecturas: 12
- Usuarios favoritos de este poema: Daniel Omar Cignacco, Antonio Pais, racsonando, cblanco53, alicia perez hernandez, ElidethAbreu, El Hombre de la Rosa
Offline)
Comentarios2
"Es una genialidad cómo transformas el olvido en una receta médica, con sus dosis de ausencia e insomnio. El poema tiene un ritmo que atrapa y un cierre contundente, lleno de una fuerza liberadora con esa imagen de soplar las cenizas lejos. Un poema bellísimo que duele, pero que también sana. ¡Gracias por compartir un arte tan honesto!"
¡Eso es un tinto bien amargo! Buen poema y notable desarrollo de esa receta para desahogar las amarguras.
Saludos desde Colombia.
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