EL PERDÓN

No, no nacimos agachados.  
Fuimos, somos buena gente. 
Desde la "heróica conquista",  
con su espada, cruz y muertę,  
esa herida es verdadera:  
cinco siglos y aún duele.
Que si Colón o Cortés,  
que si Malintzin traiciona...  
Supieron leer la grieta,  
el cansancio de los pueblos  
bajo el yugo y el tributo  
de obsidiana y pecho abierto.  
Y dijeron: "Nos unimos  
al barbado que es un dios".
Nos trajeron nueva lengua, 
ya teníamos casi cien,
nos postraron ante cruz  
que juraba salvar almas...  
Mas no bastó el evangelio:  
llegó sarampión, viruela,  
la tifo y cero piedad,
y diezmó más que la guerrą.
Maíz regaron con sangrë
el chile les quemó el habla,  
sin permiso arrebataron:
oro, mujer, tierra y alma.
Basta ya. Es tiempo ido.  
Más de quinientos inviernos.  
Y los vivos, los de ahora,  
nos debemos este gesto:  
pedir perdón por lo horrendo
nombrar todo por su nombre,
para que en ambas orillas,
la historia grite los hechos.
Porque antes de la herida,
fuimos cumbre y calendario.  
Trazamos la cuenta larga,
en piedra, cielo y Baktun.  
Fuimos obsidiana y cero,  
chinampa, acueducto azul,
trepanación milimétrica,
cosmogonía celestial.
Fuimos herbolaria sabia,  
de temazcal y Chamanes,
Chichén Itzá, Comalcalco,
Teotihuacán,  Monte Albán, 
con jaguar, cacao y tiempo,
fuimos gran arquitectura,
que sobrepasa milenios.
Por eso el perdón no humilla.  
Los de aquí y los de allá,  
los de estandarte y corona:  
mírense en el pueblo antiguo  
que resiste y que perdona.  
La disculpa es para ellos:
los de raíz y memoria,
los pueblos originarios,
los dueños de nuestra estirpe,
no es para ofender a nadie,  
es para cerrar el ciclo.  
No es por mí ni por mis hijos,  
ni por ti ni por los tuyos,
es por ellos, su dolor,
es por nosotros, mañana,  
herederos de esa historia.