Parodia del poema 20 de Pablo Neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche;
escribir, por ejemplo, morirán pronto los perros
de sed, de hambre insondable,
morirán como mueren los enamorados
cuando sienten del dolor el desengaño,
cuando ya no quede espejo que devuelva sus vergüenzas.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no soy el hombre que debo,
sentirme insuficiente.

¿Insuficiente para qué?
Para tener derecho a ver que crecen
las uñas como vulgares estatuas,
y entre la noche y el día,
en ese horario peligroso de la vida 
decirme que debí haber sido más valiente,
que no debí dejarme ningunear por arquitectos...

Puedo escribir los versos
más tristes esta noche.
Ya sea en Tanka, en Haikú o en verso.
Nadie tiene este sabor de cuero.

Hoy por ejemplo escuché el anuncio de la lluvia,
me llenaron de dolor sus alaridos.
Pero nadie ha visto llover sobre los rostros futuros,
o nadie se imagina que un anciano
de veintiocho años viaja
con el corazón encogido. 
—Me gustaría, me gustaría y mucho
compartir una comida juntos—.

Es tan corto el amor y es tan largo el olvido,
pero los románticos no entienden
que ya no formas parte del mundo,
borraste al ignorante del mito,
fuiste luna en este callejón de gatos y cisternas.

Es mi calle la arquitectura perfecta,
donde vivo, solo y feliz a ratos,
a esperar el ruido aprobatorio de tu risa,
una sirena en un mar de llaves
que se abren y se cierran
como los felices aforismos del poeta muerto
por un leve murmullo de guitarra.

Ya me han abandonado los vicios,
ya el vicio de trabajar y el de extrañarte
son mis dos profundas pesadumbres.
Solo porque sea tu vida más tranquila
me gustaría no haberte conocido,
así pudiera estar muerto,
asi podría mirar que crecen
las flores a un costado de mi tumba.