Mentiras, siempre mentiras,
que clase de mundo es este,
que para triunfar cada día
hay que mentirse por dentro.
Mentiras, solo mentiras,
desde el día del nacimiento,
vivimos en la mentira
de estar vivos y estar muertos.
Solo la poesía nos salva
de ese inmenso sufrimiento,
la poesía no es mentira,
si dice lo que no pienso.
Engañarse a uno mismo
es el peor pensamiento,
Dime, por favor, vida mía:
¿Estoy vivo, o estoy muerto?
Frank Calle (23/mayo/2026)
Versión musicalizada https://suno.com/s/LgGAHgkWmdXUstVj
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Autor:
Frank Calle (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de mayo de 2026 a las 05:01
- Categoría: Amor
- Lecturas: 36
- Usuarios favoritos de este poema: JoseAn100, Mauro Enrique Lopez Z., Tito Rod, El Hombre de la Rosa, Salvador Santoyo Sánchez, ElidethAbreu, El desalmado, Daniel Omar Cignacco, Sergio Alejandro Cortéz
Offline)
Comentarios1
Entre ironía y seriedad, estos versos nos entregas,
donde yo diría que si ¡respiras! es señal de estar vivo.(😊)
Saludos estimado y admirado amigo Frank Calle
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