La edad...

La edad, el edadismo... Parece que, cada vez más, ese guarismo impreso sobre un pedazo de papel, ese que contiene una numeración separada en lo íntimo con guiones que distinguen el día, el mes y el año, tiene una importancia desmesurada, a mi juicio, en esto del amor, como si el amor y el sexo y la procreación y la salvaguarda de la especie fueran un continuum sólido, indiscernible, como si el amor, una fuerza solo de Dios, se administrara como las hostias consagradas un día de domingo al arbitrio del párroco del pueblo, como si fuera pan de munición presto para una soldadesca hambrienta, sedienta, deseante de hogar y descanso...
Como si con la edad el amor, el carácter, el niño perenne e inmortal —así quiero que sea— que llevamos dentro tuvieran fecha de caducidad, como un yogur de marca blanca, de Hacendado, y fueran perdiendo, a través de un olvido frigorífico, sus propiedades organolépticas, su esencia; cuando justo lo contrario ocurre, a mi juicio. 
La edad es solo cifra de cuánto tiempo hace que naciste, nada más.    Todo lo demás... literatura.